Встреча с детством

ОДНАЖДЫ в конце ноября выдался случай наконец добраться до Кяхты.

Кяхта – маленький городок на юге Бурятии, родина моего отца и предков. В детстве каждое лето родители транспортировали меня туда погостить у бабушки с дедушкой.  Я не была в Кяхте несколько десятков лет. Как-то не случалось то времени, то дороги. А тут вдруг пригласили, и я быстренько согласилась. Пока не передумали.
 
Моя мама, полная оптимизма, почему-то восприняла информацию о моей поездке негативно. Она мне сказала (дословно): «Как ты поедешь, ты же будешь блевать». Дело в том, что меня с детства укачивало в транспорте, который ездит на бензине. И после этих слов моей мудрой мамы мне очень захотелось поскорее уехать и больше не возвращаться.

Дорога – 235 км по степи с редкими лесочками. Ну, степи – они и есть степи. Снега – ни островка. Лысая земля с редкими гордыми соснами. Всю дорогу мой двоюродный брат крутил в машине руль в унисон с тибетскими мантрами – 3 часа туда и 3 часа обратно. В принципе, мне нравятся мантры, правда, не в такой нескончаемости. Но все же, слушать их намного приятнее, чем внимать его настойчивым наставлениям о том, как мне надо правильно жить.
      
Итак, Кяхта. Не знаю, как называется это ощущение, но когда я вышла из машины, мне показалось, что через ноги в мой организм втекала какая-то особая энергетика…
   
Городок на границе с Монголией… Домик бабушки-дедушки… Возле дома старые тополя, которые когда-то «были большими»… Улица, ведущая в парк, где мы с братишкой в пятилетнем возрасте тайком от бабушки катались на взрослой карусели, за что потом получили по первое число… Силуэт храма, разрушенного после пожара, случившегося несколько лет назад… Его верной прихожанкой была моя бабушка… Дом детской кяхтинской подружки Люды, который прятался под холмом, который местные жители простодушно называли горой…  Сюда мы с Людой иногда бегали по утрам с покрывалом, рассаживались на него и завтракали под ярким солнышком вкуснейшими бабушкиными оладьями, запивая настоящим деревенским молоком…
 
Кяхтинские улицы, когда-то казавшиеся широкими, стали маленькими… Даже щеколда на воротах бабушки и дедушки (металлическая «баранка», отполированная множеством рук) осталась той же, что и тогда, много лет назад. Когда я увидела эти островки моего детства, появилось непреодолимое желание прикоснуться к ним, потрогать пальчиками свое давно ушедшее детство…
 
В соседнем доме, через дорогу наискосок, когда-то до войны жил дедушкин родной брат с семьей, после войны – его вдова баба Феня с дочерями, которые мне двоюродные тетки. Зайдя в сени этого навсегда уютного дома, я была просто ошеломлена – запах! Он был прежним. Когда мы были маленькими, мы постоянно околачивались у бабы Фени. И этот запах – смешанный запах хлеба, грибов, травы – он не изменился. Но меня даже не это больше всего удивило, а то, что я его помню!
    
Мы встречались с разными людьми. И они меня не узнавали. Не помнили. Моего отца Георгия Александровича Немчинова помнят все, с кем нам удалось пообщаться. Когда говорили им про меня, что «это Гошина дочь», у них светлели лица. А мне хотелось плакать от благодарности за память этих простых людей о моем отце.
    
И моих дедушку Александра Федоровича и бабушку Елену Карповну Немчиновых помнят почти все старожилы. Я не знаю более гостеприимных людей. У них постоянно за столом кто-то сидел за чашкой чаю. 

Вот такая она Кяхта – маленький городок… «большая деревня»... местечко моего детства…
     И моя мамочка сильно была неправа – я (извините) ни разу не блевала. Может потому, что ехала на встречу с моим беспокойным счастливым детством?