ONE

За масками и тонированными стеклами машин не видно лиц. Шум города заглушает разговоры. Снег превращается в ледяной дождь, потом снова в снег. Под ногами месиво из остатков прелых осенних листьев, городского мусора и грязного снега. И над всем этим весело сияют огоньки, говорящие - скоро конец. Конец года или конец всего?

Поворот, угол кирпичного дома, узкий проход, двор, чуть ржавая металлическая дверь. Код как возможность разделить на своих и чужих тех, которые без лиц.

Лампа, всегда горящая вполнакала освещает грязный пол, исписанную тэгами дверь лифта. Пятый этаж, черная дверь без номера.

За окном, как и всегда - темно, только короткими вспышками освещает туман далекий светофор.

Телефонный звонок нарушает тишину - нехотя, как будто боится.
В тяжелой черной трубке тишина, прерываемая легким треском, и я понимаю, что это значит. Я аккуратно кладу трубку на рычаг и убираю телефон в шкаф - он все равно уже много лет никуда не подключен.

Начинать всегда трудно, поэтому я некоторое время стою спиной к окну, надеясь, что все-таки ошибся.

Свет из окна вытягивает из-под ног длинную тень и я оборачиваюсь.
Стеклянные рыбы плывут сквозь туман, в их выпуклых глазах отражаются праздничные огоньки, не оставляя надежны, что это все-таки просто конец года.

Это просто конец.

08.12.2020