Скрипка

   Композитор держал левую руку на сердце, а правой судорожно заполнял нотный лист. Стук в балконную дверь становился всё настойчивее. Свеча догорала. Не смотря на тёплую летнюю ночь во мрачный кабинет проникал жуткий холод с каким-то болотным запахом.
  - Знаю, что пора, но подожди ещё немного, хочу закончить последнюю часть сюиты, - шептал себе в бороду маэстро. И вдруг, краем глаза он заметил, что за стеклом, на балконе, в прозрачной вуали, пронизанной лунным светом, стояла невиданной им красоты женщина.
   «Неужели это ангел, предвестник рая?» - обомлел композитор. Он быстро вышел из-за письменного стола и горячей рукой едва повернул обледеневшую ручку, дверь тут же распахнулась, но перед ним за раскинутыми ветром занавесками уже стояло нечто сгорбленное в замшелом балахоне со спрятанным в капюшоне лицом и старушечьим смехом.
  - Извини, но дверь мне ты должен открыть сам. В моём случае все средства хороши. - ухмыльнулась Смерть.
  - Неужто для тебя есть преграды? - бегло спросил композитор, решив оттянуть время и собраться с мыслями.
  - Единственная, воля. - ступив вперёд, обронила догадливая Смерть.
  - А как же несчастные случаи? - вцепился в диалог обречённый.
  - Случайно умерших не бывает, просто их воля, на тот момент, слишком отвлеклась от собственной жизни.  - равнодушно отвечала Смерть, тихо приближаясь к маэстро. Тот же медленно отходил в глубь кабинета, сохраняя прежнее расстояние.
  - Да, ты ловко отсекла моё последнее вдохновение, наверное это твой излюбленный способ. - хвалой отговаривал Смерть сердечник.
  - Надеждой не только другие, но и сам человек обманывает себя. - шипела безликая, пытаясь страхом ослабить сопротивление жертвы.
  Отступая, композитор на удачу водил сзади руками, пока не нащупал гриф стоящей на стуле скрипки. Он быстро подхватил её, взял смычок и тронул струны.
  - Я же сказала, не надейся, музыка не станет твоим спасательным кругом, даже навремя! - рассмеялась Смерть.
  - О, ты, конечно, можешь в любой момент лишить меня нынешней жизни, но только не отнять меня у себя. Это больное тело не весь я, ты просто забираешь очередную игрушку у моей души. - защищался маэстро.
  - Ты веришь в душу? Какое детство! Деревянная игрушка как раз в твоих руках. Впрочем, называй жизнь, как хочешь, но я забираю именно её, твоё тело мне ни к чему. - смеялась Смерть.
  - Как можешь ты нечто забрать и куда, если ты - ничто? - решил позлить наглую гостью хозяин.
Смех сменился пронизывающим воем. Композитор положил на стол скрипку и вновь схватился за сердце.
  - Стой! Я имею право на последние слова?
  - Говори же быстрей, твой срок истёк!
  - Ты всё же не в силах забрать меня всего. Часть меня останется в нотах и даже в этой скрипке, её жизнь, как и моё я, тобой неуловимы.
   Маэстро стал на колени и тихо упал на бок.  Смерть переступила безжизненное тело и подошла к столу. В слабом свете догорающей свечи прочитывалась грациозная форма скрипки. Смерть чувствовала дыхание натянутых струн, ей было нечем их коснуться. Она жадно смотрела на кружащегося вокруг огня мотылька, и вот он, наконец, обжёг свои крылья и упал, трепыхаясь, на струны. Тишину и Смерть затопило звучание скрипки.