Жил был художник...

Жил был художник во дворе, скорей от слова  худо,
и рисовал он день за днём, одно пустое блюдо.
Сирени ветку, апельсин, весь натюрморт в наборе,
но хмыкали вслед знатоки, твой холст вон на заборе.

Припев:
Наточены карандаши, помыты кисти чисто,
палитра новая блестит, улыбкой оптимиста.
Полупрозрачна акварель, цветов любая гамма,
А может быть, для вас гуашь?
Готовы холст и рама.

Упорный труд и мастерство, в результате спелись,
нарисовал он виноград, все голуби слетелись.
А над картиной медуниц кружились пчёлы дружно,
нашёл талант ты здесь свой друг, чего же ещё нужно.

Припев.

 Но он хотел писать портрет, этюды не призванье,
работы старые все сжёг, считал их наказаньем.
Богатого клиента ждал, развесил объявленье,
беднел, страдал, но утверждал, что временно явленье.

Припев.

Никто не шёл, напрасно ждал, а время было мало,
в один из незаметных дней, художника не стало.
Мы шли прощаться всем двором , в руках лишь маргаритки,
а за машиною несли, нехитрые пожитки…

Наточены карандаши, помыты кисти чисто,
палитра новая блестит, улыбкой оптимиста.
Полупрозрачна акварель, цветов любая гамма,
А может быть, для вас гуашь?
Готовы холст и рама.