Агония Наслаждения

Или не агония. Название взорвалось в башке и исчезло (я ведь мыслю не жизнью, а литературой – моментами этой жизни и их названиями). Улетучилось живое слово, как это часто бывает со мною. Я теперь все нужные (и не очень) слова забываю. По старости лет-с и рассеянности-с сознания-с. Фамилии артистов  забываю и мучительно, до спазма мозга, потом рожаю их зачем-то, и бываю рад радёшенек, когда рожу. Но это бы ладно, на кой ляд их фамилии вообще нужны – эта публика по большей части ненадёжная и мутная, но СЛОВО – оно же зарождается в глубинах, я же работаю с ним… и вообще! Слово это – Бог, если верить Евангелию. 

Я помню точно, что меня поразило – сочетание несочетаемого: агония, блин, наслаждения. Ни чё себе! Вот только подумалось, что взрыв был другого слова. И я забеспокоился, потому что слово для меня – всё. И оно должно быть точно в яблочко. Не агония, а… что тогда? И стал я примерять другие слова: огнь, всплеск, вывих – и не нашёл замены. Значит, АГОНИЯ и была?..

И вдруг осенило – ЭКСТАЗ наслаждения. Слово из прошлого. «Экстаз – моя добродетель, экстаз – мой порок. Он подпалил всё – выжег это сонное царство, не оставив во мне ничего. Только Пустоту и Боль. Пустота, а в ней Боль…». Ах, как хорошо я жил когда-то, как правильно. Так это отголосок моего становления, моей прошлой жизни. Поэтому пусть будет Агония. Какой уж теперь экстаз. В этой агонии теперь мне и суждено подпалиться и сгореть… уже навсегда.

А название меня потрясло, потому что рыбка с пивом, да на природе – это нечто. Нечто фантасмагорическое. И вечное. Нечто невообразимое и любимое мною всю жизнь. Правда, вся жизнь меня сейчас вообще не волнует. Меня волнует Эмоция, что долбанула по мозгам. Именно.

Меня тут одного оставили дом сторожить. А сами поехали в деревню: жена и все дети. У них там родовое гнездо типа. Тёща – уже там. Я ж говорю, судьба нас постоянно разводит. Но об этом потом, потому что пиво с рыбкой, да на природе… всё, короче, затмевает. Агония у меня! Ш-ш-ш-шастье…

Эмоция, доведённая до агонии. Агония наслаждения. Это вам не достоевские штучки-дрючки – изыски самокопания. Помните, как там, у достоевских мощей: «она страдала», да не просто страдала, а (ёб твою мать!) в глубинах подсознания «страдала до… наслаждения»… уси-пуси. У меня-то, б***ь, изысками и не пахнет, у меня выверт мозга конкретный и окончательный. Агония всепоглощения… пива с рыбкой (чуете – это уж полная дурка!). И всенаслаждение от процесса. До этого ещё догрести надо, господа-товарищи классики, проникнуть и вникнуть в чьи-то, бля, замыслы…

Надо мной, кажется, религиозный дух сгущается (серой дохнуло), зачали силы небесные чё-то новенькое над рабом божьим. Эмоция, б***ь, до агонии – это ведь придумать невозможно, это – осенить должно. Это ж – откровение в пустыне… это ж сошло чёй-то на облаке безбожно-прекрасно-чудесное.

(Я вообще, когда выпью, пофантанировать очень люблю – становлюсь болтлив, как… фонтан престарелой девственницы, зависшей на телефоне…).

Пока я жив, эмоция владеет мной. Да, да, не я ей, а она мной, как это ни прискорбно. Она бьёт меня, глумится надо мной, рвёт на части. И делает меня козлом на верёвочке, то есть водит, куда захочет. И рвётся из меня, из всех моих щелей и дыр. Я же весь в дырьях, б***ь. А как в дырьях жить? Это не тело – это ветошь, рванина и пугало. На сквозняке, да с такой Эмоцией, как жить? Она бьёт меня и вселяет ужас в окружающих. Меня же все боятся. Ну, как боятся, делают вид, что не боятся, (я ж добрейший чел, если без эмоции) а сами боятся. Все: и жена, и дети, и тёща даже побаивается, хотя это самая мощная и смелая женщина в природе.

А женат я, так, на минуточку уже больше 10 лет. Как 55 стукнуло, так и решился – пора! Ну, а уж женившись, подумал, какая семья без деток? Ну и разразилось счастье моё…

Но. Тут проблема и подкралась – все десять лет моя жена с тёщей избегают меня, ну и детки, естественно, за ними хвостиком. А всё почему? Эмоция, конечно, но это не всё. Вольная птаха в груди тоже всех раздражает. Ну, если не раздражает, то напрягает, уж точно. Со мною жить, я так скажу – даже мне самому тяжело…

А разводиться не хотят категорически (это я так пугаю их по глупости, чтоб знали что почём). Даже думать об этом не хотят. Жена говорит, я всю жизнь знала, что выйду замуж за гения. Опаньки! Это тогда было сказано, в прошлой жизни, и «опаньки» оттуда же. Ну, как мне было на ней не жениться? И как ей меня сейчас потерять, когда всё так значительно и на уровне состоявшихся грёз…

Однако, всё это болтовня, ля-ля, тополя (сказала, не сказала, любит, не любит) – дети, в количестве трёх штук, всё расставляют по местам. Да, и о другом я, собственно… об ЭМОЦИИ. Её боятся по определению. Жена скажет глупость (извини, жена, но такое случается) и сразу же натыкается на мой вопль и вращение глаз по орбитам. Вопль отчаяния убитых надежд. Исчезает жена тут же. А меня эмоция продолжает грызть и выворачивать. Я живу с ней, бля-нах, живу в постоянной агонии…

Б***ь, б***ь, б***ь – эмоция душит, вырывается, свистит – не в смысле, что свистит, а свистит натурально, пронзительно, как Соловей-разбойник, вырываясь из моих дыр и недр. Что, что, что?? Что вы на меня пялитесь? У меня ад внутри… а я пиво тут дую с рыбкой. Всего-то. Знаете, какую я рыбку надыбал? Копчёный лещ, свежайший, пахучий, с икрой! В Москве такого не достанешь, только в Перми. А пиво из горлышка, залпом, большими дозами, как горнист, запрокинув голову... «Жигулёвское, барное» – лучшее пиво на свете (если вы что-нибудь понимаете в пиве).

А рыбку надо почистить. А как же. Нюхнуть и почистить. Она только зовётся рыбкой, на самом деле это рыбина с брюхом, полным икры. Сам процесс возбуждает и провоцирует. Если на процесс посмотреть под другим углом, (так сказать, с оттенком кто там кого поедает) то действия приобретают некий жутковатый окрас. Разделывание туловища рыбы как-то по садистки задорно звучит. Вот послушайте…

Сначала плавники выдираем. Выдираем и обсасываем – процесс пошёл, монстр в деле. Потом бОшку на хер. А дальше… ножичком (я всегда ношу его с собой) чик-чирик, прорезаем брюхо и надрезаем спинку. Тогда кожа снимается легко. Иногда, правда, к шкуре цепляется кусок плоти, и я её зубьями зачищаю… А дале – из вспоротого брюха – ИКРА – икринка к икринке! Пузырь на спичке поджарим… и прочие радости. А, каково? Это вам не травку щипать…                                                
Рыбу чистить – не языком чесать. Это действо, между прочим. Рёбрышки там посчитать, обсосать каждое, а без этого – как? Можно, конечно, очищенную купить, в целлофане, или, вообще, орешки взять с чипсами, рук не марать. Но это – надругательство над процессом. Больше скажу, это деградация нации в чистом виде. Вы оглянитесь вокруг. Сейчас всё упрощается – тебе всё разделают, разжуют и в рот положат – только глотай. А я не хочу глотать. Я хочу чмокать и обсасывать. Я хочу ковыряться.

Ну, что опять? Что, что, что? Что вы на меня уставились небесно чистыми глазёнками? Глазами пустоты и всеядности. Я же вижу, как вы удивлены, глядя на меня и слушая эту дребедень. Что, что вы хотите узнать? Что это за чмо тут выкобенивается? Выделывается, будто что-то многозначительное сказать хочет. А я хочу сказать МНОГОЕ и ЗНАЧИТЕЛЬНОЕ, но не получается выразить. Я на распутье. Всю жизнь на распутье! Чик-чирик! Я петь хочу. И выть. И рычать. И материться. И ничего не знать. Ни про что, ну, в смысле, про моё житьё-бытьё на планете Земля. Засранной и такой…  прекрасенной и духовенной!

Вы знаете, где я стою? На помойке, б***ь, на натуральной помойке, б***ь, б***ь, на... Да уж. Поэтому и словеса выдаю, как распоследнее быдло. Потому что. На помойке другого языка не бывает. И не надо мне тут ля-ля. Здесь всё путём, бля-нах, здесь нет других звуков – только мать. Мать, матушка, мамаша, ёб твою мать! Причём, мат, он тоже ведь разный бывает. Такой, знаете ли, разенный и прекрасенный и противоречивенный, как… вот эта помойка и, скажем, чистота и синь верхнего Неба.

Ну, вы поняли? Есть «великий и изначальный». Мат, матрица – источник и начало: Родина-Мать, Мать-Земля, матка. Ёб твою мать! И, конечно же, Хер: как то «ХЕРЪ небесный». Это бог. Просто – Бог. И если вначале было слово, которое Бог, то слово это – Хер. Геракл (Heracles); Геркулес (Herilus); Эрос (Herotius); Герой (Herois). Hieros – по др.греч. священный, совершенный;  в древнеславянском и древнегреческом понимании буква Х (Херъ) символизировала Вселенную, а также обозначала единение Бога и человека; benthos – по др. гречески: глубина, низ, дно; ebenos – тёмный, укрытый; применительно к женщине толкуется как полонённая силой, изнасилованная (е – сила).

Что, что вы опять смотрите!.. и глазками хлопаете, и улыбочку нацепили поганую  – не верите ни единому слову? А я вам скажу, в чём претензия лично у меня. Объясню, чем высший МАТ с бранным словом разнится. Это как божья МАТЬ от шалашовки отличается.

Я тут книгу издал в самиздате ИМЯРЕК – «Олух Царя Небесного» называется. И ни одного слово матом. ВООБЩЕ. А суки пишут: «содержит нецензурную брань». И пишут-то с издёвкой – «нецензурная брань»! Почему брань, родные? Ну, слова нецензурные, если уж вы нашли что-то, выражения, а то – брань сразу. А это у них штамп такой, утверждённый свыше – совсем уж тупыми суками. Они за нравственность типа борются. Поэтому и слово «брань» воткнули, и врут беззастенчиво. НЕТ в романе мата…

Там в книге, мной написанной и выстраданной в одном только месте «ХЕРЪ небесный». То есть, про моё (и наше) божественное начало. И всё! А эти тавро выжгли, пометили роман, как шлюху или раба. Вы поняли, о чём я? На святом для меня – тавро. Вот и поди ж ты, чисто – «оскорбление чувств верующего»! Статью-то в уголовку вы и замутили в предыдущих своих игрищах. Вот и решил я показать сукам, что такое настоящая нецензурная брань.

Здесь только п***ить буду – на помойке. Всё скажу голубям на их голубином. На самом, что ни на есть сучьем, помоечном, грязном, повседневном и оскорбительном, который запикивают, и стыдливо замусливают, и заменяют звёздочками, б***ь. Е**л я, конечно, ваши звёздочки и что вы там пикаете, потому что я – помоечный тип. Я конченый, конечный и… изначальный заодно… как высший смысл Бессмыслицы. Я, собственно типок, б***ь, свернувший с дороги попить пивка… 

А тут такое, бля-нах. То есть, я свернул в лесок с дороги, получить удовольствие, типа «я в весеннем лесу пью, берёзовый сок…»… ёб вашу мамашу во все места, с её грёбаным соком. А здесь (куда я свернул) оказалось, б***ь-б***ь, херня полная и окончательная. Дачники, что по ту сторону дороги жируют как боги, за забором, б***ь, в особняках – сюда стаскивают и сваливают всю свою пакость. Всю свою низость и непотребство: бутылки, коробки, диваны и холодильники. И ещё раз бутылки, бутылки и баллоны пластмассовые… и череп я тут нашёл. Скорее всего, собачий, а, может и чертячий. Ну, и установил на куске бетона, как символ этого грёбаного места. Пометил местечко, бля-нах…

Ну, и хлебанул пивка. И красоту узрел. И красоты хлебанул – и Чёрную дыру унюхал, бля-нах. Куда ж без неё? Я вам сейчас объясню что почём. ЧД – вечна и объединяет в себе всё – и высокое, и никчёмное. В этом её смысл: в великой бессмыслице. И великий мат отсюда же. Чёрная Дыра – это омут, всасывающий в себя всё. А омут, это – п***а. А п***а у кого? у матери, ясен перец. А мать – это высший смысл и свет, во веки веков. Ёб твою мать! – круг замкнулся.

Когда поймёте этот величайший жизненный парадокс, свистните, мол, поняли, Учитель. Это вам не дао, которое пустота и смысл одновременно, но… умозрительно. ЧД – реальна. ЧД – величественна! ЧД – духовенна и бессмысленна, как Вечность.

Где я, там уж ЧД всенепременно. Сука сучья. Кто? Я или ОНА – без разницы, то есть и я и ЧД. Мы с ней близкие родственники – у нас правещество одно. ЧД – это область пространства, в котором компактно сосредоточена бОльшая часть моей жизни. (Это меня прям щас пробило). ЧД – она же махонькая, как точка в глазу у чёрта, а в неё вмещается ВСЁ. Всё моё достояние.

Но есть Сияющая дыра – Белая, девственно чистая. Чёрная поглощает, Белая освещает. Из Тьмы появился Свет. Так что никогда не плюйте в Чёрную Дыру – это плевок в Суть сути вещей. А в суть нельзя плевать – закон – боком выйдет. Так что вот так, как-то – философически всё у них там. Да и у нас не лучше (попил, бля-нах, пивка с рыбкой…).

А (в смысле, О)! Тута по всей дороге, что я на велосипеде прокручиваю, объявления развешены: «Если тебе негде жить, и ты устал от алкоголизма или наркомании, звони нам…». Бля-нах, вы чего это там удумали, суки? спасать меня порешили? Я везде вижу символы Чёрной дыры. Или просто Дыры драной. В неё, кстати, всё утекает-улетает-улетучивается…

Сука, конечно. Но, между нами, очень полезная сука. Средство от благодушия. Средство от грёбанного счастья и ё***ого гуманизма. Кому там негде жить?.. Чёрная дыра, всё вместит, и всех. Живите в Дыре, пацаны, как я…

Вот и определился я: дырья, щели мирозданья, а в них эмоция свистит – и всё, и точка Чёрной Дыры в глобальном итоге. А ЧД непроста, ЧД мощная тварь и вездесущая  – всё это хозяйство упаковывает внутрь себя. А вы, бля, – жить негде…

И кто скажет, что я бездуховенный тип, безбашенный, бесчувственный и больной. Кто? Да я, б***ь, порождение духа! И этого, как его, – Смысла.

Вот-вот. Чем я тут занимаюсь? Так этим и занимаюсь: СМЫСЛОМ. А вы что подумали? Пиво пью, рыбкой заедаю? Да, нет же! Всё лето с детками на Каму ходил, спать укладывал, сказки сынке на ночь читал, кормил, девок читать заставлял (оттого и в Москву меня посылали –  не любят девки читать). Кухарил. Макароны варил, тёртым сыром посыпал…