Во полях-лугах да листве лесной,
Да в журчании, в струнках родников
Колокольный звон, словно голос твой,
Мать-земля моя, моя боль и кровь.
Сотни горьких лет брёл цыганский род
Тэ родэс э бахт - вслед за солнышком.
Кай рома тэрдэна в тот грозный год,
Бьют ключи в земле чистым стёклышком.
Будто вижу я, как горят костры,
Кай ёнэ сарэ спят глубоким сном...
Вдаль ушли года с черной той поры,
Но в ночи, как взрыв, спящих будит гром.
Расскажи, цыган, в чем вина твоя?
О чем думал ты, встав у края рва?
Ты ответь за всех, мать-земля моя,
Кто тобою стал, чьи в тебе тела.
Ты лети, лети, песнь протяжная,
У костра в ночи душу мне не рви.
Позабыть не дай горе страшное,
Болью навсегда в сердце ты гори.
Ой, рома-пшалэ, спойте песню мне!
Словно не было залпов тех и дней.
Словно не было деревень в огне
И холмов могил в черноте полей.
1987
Романс о расстрелянном таборе
© Copyright: Александр Крылов 69, 2021
Свидетельство о публикации №221102001353
Свидетельство о публикации №221102001353
Рецензии