Запустила ты себя, мать...

"Эх, запустила ты себя, мать...", подумала я, нежно поглаживая целлюлит на ляжках. Запустила... Последняя тушь высохла, аки песок в пустыне. Я туда даже плюнуть пробовала, как в старые добрые советские. Хрен-то там - реанимации не подлежит.

Ну а вот как иначе? Домой вечером придешь, пакеты из Пятерочки разгрузишь, кота матюкнешь, и - как на вторую смену. Все требуют еды, деления столбиком и чистых тряпок на завтра. На любимого посмотришь - сидит на диванчике, сердешный, зомбиков в телефончике пуляет. Коленки на трикошечках растяяяяяянутые... А ты сама в его футболке старой щеголяешь. Короче, тоже без особого вдохновения...

Ну, думаешь, вечером романтик устрою, чтобы чувства, так сказать, не увядали окончательно. Дети спят, ты воскресаешь в памяти призывную многообещающую улыбку, берешь чулки, на позапрошлое 8-е марта купленные, и - в ванную. Муженек приободрился, трикошечки подтянул, подмигивает, ждет.

А в ванной, блин, кот насгадил. И понеслась - дерьмо убрать, кота догнать, трендюлей дать. Кот под диван, на диване муж, тебе все-равно, ты вооружена шваброй и праведным гневом. Диван двигается одной левой прямо вместе с лежащим на нем мужем, кот сдается, вылезает сам.

Романтик к чертям, да и чулки в пылу битвы где-то потерялись. Ложишься так. Испуганный муж притворяется мертвым.

Ложась, ты даешь себе зарок. Тушь - реанимировать, платье - надеть, каблуки - вытерпеть, крем от целлюлита - купить. С завтрашнего утра ты - красивая, уверенная в себе, сексапильная женщина!

Наступает утро. Деление столбиком не сошлось, сахар кончился, чистые носки у мужа тоже. А главное - кот опять насгадил в ванной...