Так постой же средь Дикой степи...

Прощания


Поздней осенью ты не один посредь Дикого Поля -
справа Мотрич закопан, а слева зарыт Куликов.*
И гудит Чичибабин: "Живи, ибо вольному - воля!",
и сшивается рукопись из поминальных листков.

И Тарковского вскинуты крыльями ласточки-брови,
выдыхает Арсений: "Люблю тех, кто любит меня..."
И осенние сутки пульсируют смешанной кровью -
окаянством полночным и просинью нового дня.

Кто ещё тебе машет рукою над скифской могилой?
Не Григорий ли старец?  Левее - в угаре хмельном
рвут стервятники падаль лисы. И холодною силой
наполняется время в предзимнем пространстве сквозном.

Так постой же средь Дикой степи,
где туманны и дымны
и бурьян безымянный, и смертолюбивый простор,

поминая всех тех, чьи прощания так неизбывны,
так от плюса до  минуса разом мудры и наивны,
что не скажет ни шёпот змеиный, ни ангельский хор...


---------------

*Виталий Куликов -  харьковский художник