Пробы пера
Иногда всё разом складывается, а бывает - ни строчки. Мысли жгут костры идей. За ними недели, месяцы тишины. От неё звенит в ушах и страх, что всё... И вновь разгорается! Но про другое.
Что было лет туда назад? Куда так мчал? Спешил любить, жить, болеть, гореть, чтоб греть. Ни дня без бури.
Что сегодня? Диван, банан и к океану чемодан. Комфорта зона, скуки мука. И сверлит, сверлит... Что оставишь, что сделаешь, что донесёшь?
Я вам пишу... Писал и буду. Что я могу ещё... Понять, принять и в серебре не растерять. Осталось сдюжить, жребий брошен. И сам бывает огорошен скитаньем поиска ответов. Когда забыл уже вопросы. Не отсырели б папиросы. Балконы, тамбуры, рассветы. «Я на память оставлю свои...»
Пилот сказал, что скоро дом. Москва... Ква-ква, привет болото. А может дачу? Шашлык, теплица, шоу «Голос». Не моё... Оно - вовне. Моё - во мне.
Свидетельство о публикации №221102200592