Этот мир прогнил от денег!
А от блуда -- не отмыться.
И от Бродского до фени
Опускается столица.
В ней по ходу диких оргий
Мы имеем…Нас имеют…
И сжимает свят-Георгий
Не скрижаль, а портупею.
Но на пластиковы-блюдца
Горсть клада нано-омлета,
Вы услышьте, всё же, людцы,
Голос бедного поэта!
Уверяю, то – не сложно.
Хоть с дурного марафета!
Там кровит в тиши острожной
Сердце бедного поэта!
На него луна вздыхает…
И над ним смеётся солнце…
С вас не станется! Лэхайм!
Может вам то и зачтётся.
23.03.2021
Это мир прогнил от денег
© Copyright: Макс Моро, 2021
Свидетельство о публикации №221102300961
Свидетельство о публикации №221102300961
Рецензии