Незавершённый портрет

В аэропорту Анапы шумно.

В среднероссийскую летнюю  температуру вылетали загорелые до черноты, с облезлыми носами и в сандалиях, а оттуда заходили, озираясь, бледнолицые в куртках. Взглядами искали пальмы. В аэропорту Анапы нет пальм.

Зато есть баннеры с яркозубыми моделями и неизменным слоганом "А НА ПАмять..." Мне кажется, только ленивый поэт не использовал это в своём стихо "под занавес". Я использовала.

Художник был в берете. Руки и шорты в краске, этюдник и холсты собирались в багаж. Мужчина средних лет тщательно оборачивал их плёнкой, и мне удалось разглядеть каждую картину. В основном, это были этюды среднего размера, но одна выделялась своей величиной и незаконченностью.

- Не успели дописать? - полюбопытствовала я.

- Почему же? Успел. Хотя нет, пожалуй, Вы правы. Картину я закончить не успел, пока они не... - мужчина искоса взглянул на меня.

- Целая история? - я понимающе приподняла брови.

- Да, - от его задумчивого тона мне стало грустно. - Я расскажу вам её. Юноша и девушка встретились на курорте.
Они были прекрасны, эти люди в белом. Она - великолепна в развевающейся под морским ветром тунике, он божественно брутален, и картина не могла не родиться от этого союза.
Казалось, те самые души, которые возникают из эпохи в эпоху, появились в очередном перевоплощении. Тристан и Изольда, Ромео и Джульетта, ну, Вы поняли, о чём речь? - художник вопросительно взглянул на меня.

- Реинкарнация? - догадалась я.

- Это несомненно! - мужчина разволновался. - Они были неразлучны, и казалось, что их общее дыхание распространяло флюиды любви на всех, кто был рядом...

- Почему же портрет не дописан? Они уехали? - меня манила эта тайна.

 На холсте были настолько одухотворённые единым порывом образы влюбленных, их лица, тела, одежды, что невозможно было устоять, хотелось хотя бы прикоснуться.

- Они погасли. То, что казалось вечным,  вдруг потухло. Взгляды, уголки губ, даже волнующиеся волосы - всё стало иным. Я не мог это продолжать и отбросил кисть в сторону.

- Вы не помчались вдогонку? - поняла я.

- Это было бессмысленно. Я честный художник. Искажать действительность? Зачем? Я оставил их такими, какими они меня вдохновили. И портрет не дописан.

- Как и не завершён их роман, - продолжила я.

- Где-то в вечности это так, и они обязательно ещё встретятся в одном из вариантов пространства, - произнёс мужчина.

- Что стало причиной? Измены, скука, отсутствие общих интересов, разногласия, упрёки? - я перебирала знакомые мне варианты.

- Я не знаю, - ответил мастер, - но их не стало, и было бессмысленно продолжать.

Художник дал мне возможность постоять у картины.

Не догадалась сфотографировать портрет. Может, это и ни к чему. Я помню его в мельчайших деталях.