Семеро

Терпение рассыпано пшеницей
По полю русскому, где города сейчас.
Земле израненной не все переболится,
Не все умершие из рая прозвучат.

Там нет рекламы и телеканалов,
Не слышен гомон богоизбранных газет:
Сидят семь ангелов болезных у причала
В горах таинственных, похожих на Тибет.

Один вздымает вдруг есенинские очи,
Их нет печальнее из бывших на Земле.
Второй вверяет лодку неохоче
Приятелю с походкою Рабле.

Четвертый смотрит: в лодке новый путник.
Надкрылья грязные, безумные глаза –
Растерзан сам, погнуты струны лютни.
И кровь не красная, а будто бы сиза.

Шестой из ангелов под знаком Иафета
Подходит вежливо, услужливо сопит.
Огромный, бородища как у Фета,
Но иногда бывает и артрит.

Седьмой кладет удобно серафима
На плащаницу, прямо на камнях.
Поцеловал с тоской невыразимой –
И закричали чайки о дождях.

А раненый пришел в себя. Седьмого
Он с пушкинским достоинством спросил:
– А где же Бог? Его ищу я Слова.
Седьмой молчал и небу возносил.

24.10.2021 г.