Хоть сам таков, я не люблю поэтов.
Мне ленность их и странность, как токсин.
Надуманностью жизненных сюжетов
Они, как срам торчат из-под лосин.
Всё меньше в них для мира вижу прока.
За красотой там чаще пустота.
Всё что блестит возносят, как сорока,
Наполненные рифмами уста.
И в зеркало своё порой глазея
На то лицо, что богом мне дано,
Я, как цари с трибуны колизея,
Перстом рабу показываю дно.
Хоть сам таков
© Copyright: Андрей Кондаков, 2021
Свидетельство о публикации №221102600572
Свидетельство о публикации №221102600572
Рецензии
