При виде меня вам лучше закрыть глаза
— Ты, Прозрачная, ногти красишь... Опять что ли к студенту из семнадцатой квартиры полетишь?!
— А сам-то, Серый, вчера у незамужней рыжеволосой в однокомнатной угловой всю ночь под потолком провисел!
— Так она кино не выключала! Ты же знаешь киноведшу эту. Смотрела подряд чёрно-белые прошлого века. Сначала фильм ужасов тридцатых годов "Чёрный кот", потом "Доктор Джекилл и мистер Хайд", дальше запустила "Доктор Кто" шестидесятых с первой серии, а сама заснула. В одиночку досматривал, с котом её, пока будильник не зазвенел. Ну ты, как никто, понять должна: в этих фильмах наша любимая потусторонняя "Токката и фуга ре минор" Баха, прелесть как звучит, – заслушаешься.
— Не верю! Этот котяра всю ночь орал бы, только тебя увидел, и "Токкату" он терпеть не может.
— Так я от подола кусок отщипнул и кота им словно прозрачной тканью прикрыл. Так и лежал пузом кверху ни жив ни мёртв, глаза вытаращил, онемел, мяукнуть не посмел.
— Ха-ха, в рифму заговорил. Предупреждала тебя не наведываться пока к Поэту – осенью легче лёгкого подхватить творческую лихорадку. Совсем пропащим станешь. Забыл, что с Белым случилось: вон с прошлой недели из угла не вылезает, уже и паутина лохмотьями висит на лысине. Беленький, лети к нам, посидим, поужинаем, скоро свет в доме гасить начнут, а мы повеселимся...
— При виде меня вам лучше закрыть глаза.
Привидится жуткое облако: стой, замри!
Приветствую, храбрый! Ко мне в объятья – сюда!
Приятельски будем кружиться до бледной зари.
— Ой, пафоса-то, пафоса. Ты хоть стихи загробным голосом не читай. Здесь все свои. Да и над рифмой глаза-сюда поработай ещё. Слабенькая. И слоги посчитай – ритм сбит.
— Видно, Белый сегодня опять не слезет... Ну что, Прозрачная, высох лак? По рюмашке? На троих. Смотри, кто в окне объявился!
— Да-да, не обознались. Собственной персоной, – Мутный, прошу снова любить и жаловать. Вернулся из дальних странствий и – прямо к столу. О, графинчик заждался, припрятали наливочку от жильцов – это по-нашему! А чего вы болезного, Белого к стропилам загнали?
— Это он сам себя туда возвысил. Поэтический дар полмесяца как открыл. Пал жертвой литературы.
— Высокой хоть литературы-то?
— До конца не известно, вдохновитель пока жив.
Перед вылетом на работу, соблюдая в точности ритуал, каждую ночь собираемся у чердачного окошка. В подобные осенние дни звёзд не видно, да нам они и не нужны. Когда нет тумана, лучше всего не отрываясь глядеть на бесконечно растянутые струи ливня. Тело тоже удлиняется, делается совсем невесомым, а призрачное сердце становится похоже на голубое ватное облачко. Тогда его смело можно подержать в руках: бьётся словно настоящее. Но утренние туманы – лучшее, что придумано для представителей потустороннего мира. Рассветной туманной моросью залечиваются нечаянные порезы и прорехи наших тщедушных тел. Повертишься в белёсом облаке, наматывая седые пряди тумана, и становишься как новенький. Люди назвали такой мир потусторонним, но это от того, что сами находятся по другую сторону. Отличие в том, что нас они замечают крайне редко, мы же – постоянные жильцы обеих сторон, беспрепятственно пересекаем преграды на пути.
— Ну что, Мутный, на родные места всё наглядеться не можешь? Пора уже готовиться к вылету.
— Да, Серый, домой во время путешествия, конечно, тянуло. Всё-таки за границей люди другие. Здесь тёртый народец: чтобы поверили да отреагировали, много нервных клеток надо потратить и чудеса изобретательности проявить. Творчеству способствует. О! Ты, Прозрачная, сегодня как никогда хороша! Надеюсь, студентик оценит упорный труд, синий лак и бледный вид. Пропускаем даму вперёд!
— Мутный, помни, к Поэту в окно даже не заглядывай. Серый, не мучай котяру. А если киноведша кино не станет смотреть, в гости знакомого пригласит?.. Пока, встретимся утром, за завтраком: жильцы банку с клюквенным сиропом забыли. Эх, у Беленького такой вид несчастный.
— Прозрачная, мы за тобой следом. Белый, жди нас...
— При виде меня вам лучше закрыть глаза.
Приблизитесь, станет в миг не до смеха здесь!
Привидится: тени, образы, голоса –
Приветить спешат поэтов и поэтесс.
— Ритм выправился, рифмы лучше, но что-то главное ушло!
— Не шути, услышит, обидится.
— Да нет, смотри: спустился к окну, машет нам, улыбается.
— Значит, выздоравливает... Слава тебе Господи, поэтический морок спадать начал.
Свидетельство о публикации №221102901417