Гримасы рыночн. любви. 5. Мы только клоуны и клоны

5.Мы только клоуны и клоны
У Достоевского Раскольников убивает старуху-процентщицу, чтобы убедиться в том, что тварь ли он дрожащая или право имеет? Право на что? Убивать? И во имя чего? Убил, но доказал ли? А Пушкин заметил:
«Мы почитаем всех нулями,
А единицами – себя.
Мы все глядим в Наполеоны;
Двуногих тварей миллионы…» http://www.stihi-rus.ru/1/evgeny_onegin-2.htm          
Конечно, выделиться из толпы, заявить о себе, подчеркнуть лишний раз своё «эго» – думаю, мечтают многие. Но в нашу высокоиндустриальную эпоху это сделать всё труднее. Из-за локтей, спин и голов, стоящих рядом, ты, порой, теряешься, сливаешься с ними, и сам не знаешь, куда идёшь и с какой целью. Тебя часто пинают, отталкивают, отбрасывают назад, и ты, как бы, растворяешься, становишься серой, безликой массой. Ты прожил жизнь, хорошо или плохо, это другой вопрос, но никто так о твоём существовании и не узнал. Никто, кроме родных и близких, да редких сослуживцев. В чём же истина, в чём смысл жизни? Жалкая слава Герострата не даёт покоя многим.
«В чём жизни настоящей счастье?
В чём подлинная красота?
Любовь как буря и ненастье.
Как песня жизнь и пустота». http://www.stihi.ru/2013/01/27/10409
Еще лет двести назад хорошо образованный человек с современными ему знаниями мог быстро выделиться из толпы, стать гением, новым Ломоносовым, перещеголять Державина, утереть нос другим выдающимся людям. Сейчас это рядовые инженеры, учителя, технологи, врачи, программисты. Их не пропустят вперёд, будь они семи пядей во лбу. Им не дадут выбиться, их затрут, затопчут, как во время паники на футбольном стадионе, когда все «ломанутся» в один узкий проход.
У нас никогда не жалели и не берегли людей. Всегда гнали вперёд, крича: «За Родину и …» Менялась только фамилия лидера. Может быть, именно в этом загадочная русская душа? Когда гнали в атаку на пулемёты даже женщин, не давая в руки и никчемной трёхлинейки? Лучше дать сто пятьдесят наркомовских и послать на смерть, ведь людей ещё пришлют, а высотку-то надо взять любой ценой, иначе пострадает начальник, и не один. А руководство надо беречь.
Если песчинок много, то это песок, строительный материал или сырьё для стеклодувной промышленности. А если песчинка одна? При соответствующих условиях она может стать даже жемчужиной, великолепным украшением. Но пройти этот путь дано единицам, и не потому, что они талантливее, умнее, работоспособнее. Они просто родились в нужное время в нужном месте. За них похлопотали, их бессовестно выдвинули или просто, как это сейчас делается, за них заплатили уважаемым людям. Как в анекдоте: «Как вспомню, какой я инженер, так боюсь идти к врачу».
«Мы рвёмся к цели и рвём цепи,
Взлетаем гордой ввысь,
А нас судьба толкает вниз
И, как из глины, куклы лепит». http://www.stihi.ru/2013/01/27/10409
Спортивные достижения давно топчутся на месте. Всё тяжелее выиграть какое-либо первенство. И вход идут наркотики, различные таблетки, уколы и неимоверные перегрузки. Некоторые из-за этого к сорока годам становятся просто инвалидами. Женщин перед соревнованиями заставляют забеременеть. Эмоциональный всплеск помогает поставить новые рекорды. Известны случаи, когда в женских соревнованиях использовали гермафродитов. В общем, сейчас всё сводится к тому, кто кого лучше и чаще обманет.
А чего стоит «Книга рекордов Гиннеса?» Там всё, что угодно. Смесь дикой необузданной фантазии и ещё более диких и никому не нужных псевдорекордов. Чтобы выделиться, мы способны на подделки, подтасовки, мы платим за это деньги, совершаем преступления и издеваемся над собственным телом с помощью татуировок и различных операций и манипуляций. Нам тесно в нашем ограниченном, затхлом пространстве. Нам хочется быть хоть маленьким, но Наполеоном. Наполеончиком! На час, на минуту, на мгновение!
Мы мечемся, мы рвём свои жилы и вены. В молодости мы становимся панками, хиппи, нигилистами, неонацистами, в зрелом возрасте – сектантами, функционерами, сподвижниками, борцами или просто жуликами, в старости – начинаем замаливать грехи и перевоплощаемся чуть ли не в святых,
ревностных сторонников какой-либо веры и готовы даже уйти в монастырь, замаливая и свои, и чужие грехи. Существует легенда, что Александр I, российский император, не умер в Таганроге, а спрятался где-то в Сибири в монастырской келье. Мы стремимся вырваться из рамок приличия, чтобы заявить, закричать о себе, и готовы чуть ли не взорвать весь наш меркантильный, гнилой, мещанский мир. Но очень часто, дорвавшись до мнимой свободы, мы хотим убежать назад, в свой уединённый несчастный мирок, в свою конурку, чтобы не оглохнуть от «счастья» быть услышанными и увиденными другими. Это расплата за цивилизацию, за мнимые материальные блага, за лень, покой и коммунальный «рай», за бешеный ритм жизни, за безразличие, а, иногда, и назойливое внимание окружающих к тебе и твоим достижениям, за прессинг государства.
Живя на одной лестничной площадке в тесных квартирах-скворечниках, мы почти не общаемся, как друзья по несчастью, мы безразличны друг к другу, мы узники каменных джунглей. Мы замыкаемся в своём мирке, где есть телеящик, компьютер с интернетом и мобильные погремушки. Виртуальный мир заменяет нам всё. Нам не нужно солнце, нам не нужен ветер, свежий воздух нам тоже ни к чему. Наш мир часто ограничен несколькими квадратными метрами, двумя-тремя окнами и одной входной дверью. Мы жертвы цивилизации, мы узники своих достижений, мы заключённые благоустроенной конуры. Мы живём в ограниченном пространстве, не зная того, что есть рядом с нами, не видя, что есть и другой мир, не слыша голосов окружающих. Мы лишены прозрения и часто срываемся. Нам хочется бить, мстить и крушить. Нам хочется напиться, уколоться, забыться, расслабиться, раствориться, испариться, исчезнуть, потерять своё «я». Всё это до поросячьего визга, до безумной истерики и крика до хрипоты. Окружающие нам неинтересны. Нам тесно и душно. Мы спички в спичечном коробке, который может неожиданно вспыхнуть в любом месте.
Мы прячемся в ирреальном мире, но он также реален, как и настоящий. Мы раздваиваемся, мы калечим всё подряд и, главное, свои души, мы пьём свою и чужую кровь, мы выплёскиваем бешеную злость на окружающих и убиваем их тупым равнодушием. Мы завидуем чужому успеху, не умея, а, иногда, и ленясь сделать что-либо подобное. Мы серая масса, двойники, фантомы, мы роботы с примитивным интеллектом. Как вырваться из этого порочного круга, как найти своё «я», своё место под солнцем? Как сохранить свои мысли светлыми, а душу – чистой и непорочной? Для XXI века религия давно устарела, светская религия себя изжила, но ничего другого за последние две тысячи лет человечество так и не смогло придумать. Надо кому-то или чему-то поклоняться. Зачем? Надо придумать какого-то идола. К чему? Ещё в Библии написано, что не сотвори себе кумира, а в её книге «Экклезиаст» говорится: «Суета сует… суета сует,- всё суета!...Что было, то и будет; и что делалось, то и будет делаться, и нет ничего нового под солнцем». http://www.patriarchia.ru/bible/eccl 
«Ты ничего нам не докажешь,
Как кто-то раньше доказал,
Ведь что ни сделаешь, ни скажешь,
Уж кто-то сделал и сказал». http://www.stihi.ru/2013/01/27/10409    
Неправда! У нас сейчас много нового! Чтобы устроиться на работу, надо заплатить. На работе надо тупо молчать, чтобы не выгнали. Кроме того, надо ещё работать и за себя, и за того парня, который здесь оформлен. Подпоручик Киже (одноимённая повесть советского писателя Ю. Тынянова) отдыхает. Да и герои «Мёртвых душ» незабвенного Гоголя тоже. Там это было единичными случаями, а здесь всё поставлено на поток, на профессиональную основу. Новоявленные «мёртвые души» годами работают на производстве, повышают свой профессиональный уровень и получают новые разряды. А кое-кто кладёт их зарплаты себе в карман, понукая слугами поневоле.
Прогресс, как ржавчина, разъедает наши души, обедняет и уплотняет наши
мысли, нивелирует нас, делая нас не гремучей смесью, а плесенью, коростой, накипью. Где предел этого разрушения? Как не испачкаться в грязи бессердечия? Как сохранить свою душу чистой, не поклоняясь ни идолам, ни лидерам, ни кумирам, ни богам? Как выделиться из толпы, не нарушая стадных законов? Как заявить о себе во весь голос? Как закричать о своём «я», чтобы это не было ещё одним писком младенца, или, ещё хуже, писком комара? Так и хочется переделать Пушкина:
…Мы все глядим в Наполеоны;
Двуногих тварей миллионы,
Но не для всех одни законы,
Зато одни и те ж шаблоны,
Мы только клоуны и клоны!