Болезнь Морфея

Это не руки, а оранжевые клешни
Снимают жизнь про фильм,
Где миллионы фотографий,
Как один фитиль,
Сгорают в объективах моих глазниц.

Я больше не хочу смотреть в калейдоскоп.
Мой каждый день - напоминанье той весны.
Зеркальный человек, верни моё лицо
И нарисуй мне прежние глаза.

Я помню лица, но не узнаю при встрече.
Я помню, что конечен
И могу не успеть
Хоть на секунду подсмотреть
Сквозь дырку в целофане
На глухом окне
Моими прежними глазами
Без расхождений между образом и смыслом -
Всё как есть.

Хочу проснуться без кошмаров,
Которые уже не вызывают страх,
А только отнимают силы,
Где кусаются собаки, жалят змеи и плюются ядом,
Где стучат в дверь и убегают,
А потом лезут в окно с чёрной лохматой головой без лица
И бегут за мной,
Но, догнав,
Я проснусь не собой, осознав.

А потом снова в сон, как в глубокий котёл:
Покрывало с рисунком какой-то старой женщины найду на полу.
Отвернусь,
Посмотрю -
На полу не она,
А в гробу лихорадит стенающий труп старой бабки,
Я буду крестить эту страшную женщину и молиться, чтоб это закончилось.

Хорошо хоть будильник,
Но лучше б в деревне, не в городе -
В этом кладбище лучших людей.
Я то знаю, что в нужный момент под хрущёвками в шахтах для канализации зажгутся сопла
И они улетят далеко, где им самое место -
В созвездии Оймякон или в поясе Огненный.
Только вы заберите ночные кошмары мои
Или меня отделите от них,
Как сиамских близнецов гильотиной разрежьте посередине,
Как струпья смойте натуральным гелем для душа, он же шампунь и джем.
Я пока посижу, посмотрю в окно на лес и постараюсь понять:
Меня глючит опять или я правда пью кофе и смотрю на лес.
Заберите ночные кошмары мои.