Лежебока

Подарили мне тетрадку. Развернула её, а на обложке – кот. Лежит себе, глаза хитро прищурил, размышляет. Ну, точно в моей позе. Так вот и я стала с некоторых пор лежебокой. Лежу и ничегошеньки  не делаю. Командую только. Даже привыкла. А хорошо быть командиром, оказывается. Все тебе подчиняются… Вот только хворь не подчиняется. И никак её не обхитришь. Лежу и думаю: а чего это я стихи не пишу? Так немощь мешает.
А вот Егиазарову не мешает. Так он же – талантище! Эта сила любую хворь перебьёт, известное дело. И, потом -для стихов, как для картин, натура нужна – природа, небо. А ты – дома. Вместо солнца – люстра, вместо пленэра – ящик. Откуда настроение?  Лирика? Нечем восхищаться. Разве что сердиться. Ну, пиши стихи гражданские. Мир во зле  и сейчас лежит. Это актуально. Сердитых, правда, и без тебя хватает, и талантливых тоже. А у тебя таланта - с «гулькин нос». Так читай талантливых. Захочешь в горах оказаться, за рыбами в море поплавать – Егиазарова читай.  Оказаться в лесу у ручья, полюбоваться восходом, закатом: тут тебе и Фет, и Есенин. О милом детстве вспомнить – открой томик Чуковского, перечитай А. Барто. Пожалуйста! Русь богата талантами. Слава Богу! А слово «богатство», кстати, от слова Бог… Так что будь не писателем, а, как говаривали в старину, описателем. Поройся хорошо в голове, а там – целый архив невостребованный. И пиши мемуары. Хорошее ведь и у тебя было. И привирать не надо. Без того интересно.
P. S.  Нет. Вылезу-ка я на балкон. А там у соседей в саду – инжир поверженный. Дождь его пригвоздил… И жалко, и больно! О! Чувства появились! И… стихи. Об  инжире, конечно. А, может, о нас…