Питермир отрывок 8

*
НЕ ВСЕГДА МОЖНО НАВЕСИТЬ ЯРЛЫК
Мумификация снов… Путеводитель по памяти… Автопортрет подсознания…
Я заблудился в самом себе. Это последствия удара по голове, вероятно.
- Кто ты?
…Кто передаёт мне обрывки мыслей, как будто шифрограммы лазутчику за линию фронта?
Я шпион в моём мире? В моей стране? Или в самом себе? Кто послал меня следить за самим собой и зачем?
- Я твой брат, - лучезарно лыбится давешний хипстер.
Я огляделся: я дома, лежу на собственном диване.
Теперь у меня больше возможностей этого чудака  рассмотреть.
Сейчас у него глаза рептилоида – и смешливые детские ямочки на щеках. Лоб философа – и зловещая улыбка красавицы с портрета Гойи. Запавшие щеки страстотерпца – и гламурная морщинка в виде бабочки между бровей. Мефистофельский профиль – и нелепый прикид лузера. Глубокие складки на лице, как боевые насечки  индейского воина,  - и мечтательное, нежное выражение лица.
Не лицо – лабиринт, в котором пропасть.
- Ни о каком брате я никогда не слыхал, - помявшись, выношу я вердикт.
- Близнец! – раскрывает мне объятия странный персонаж, явно ёрничая.
«Ага, вылитый я», - хихикаю  про себя.
У меня лысая, как бильярдный шар, голова, бифокальные очки в круглой оправе, бровки домиком, ввалившиеся, как у блокадника, щеки. Лицо, уши и даже руки покрыты такими прихотливыми морщинами, как будто увиты мозговыми извилинами.
Глаза невероятно удивлённые. И – добрые? – Нет. Наблюдатель. Холодный инопланетный разум, который вскрывает встречного, словно скальпелем, и препарирует, так что человек чувствует себя экспонатом Кунсткамеры, уродом в банке. 
Глаза черепахи, складки шар-пея, пальцы виолончелиста, сутулое тело, похожее на корень мандрагоры.
Словом, то ли учёный из тридцать седьмого года, по которому сталинский застенок плачет. То ли клоун-эксцентрик. То ли доктор Франкенштейн из фильма ужасов.
Но вслух вежливенько, как истый петербуржец, замечаю:
- Мне ни о каких братьях ничего не известно.
- А много ли ты вообще знаешь о нашей семье? – парирует претендент на родство.
А,  и правда, история семейки запутанная.
Моя мать меня бросила, когда мне было всего несколько месяцев.
Она была знаменитой и очень красивой актрисой, совершенная фарфоровая куколка, даже жутко: неземная безупречность. А замуж вышла за режиссёра с самой безобразной внешностью в стране. Вытянутое лошадиное лицо, обезьяньи нелепые бакенбарды, длинные, почти ослиные уши, морщины в виде скандинавских загадочных рун. Глаза одновременно отвратительно блудливые – и невероятно грустные. Как будто в одном теле поселили христианского мученика и кривляющегося  сатира.
Режиссёр снимал  изумительные фильмы, в которых играла моя мать, – и изменял ей с каждой мимопроходящей юбкой.
В конце концов, матери надоело терпеть, и она сбежала.
Отец меня ей не отдал, в надежде, что к ребёнку мать вернётся.
Но она не вернулась. Всю оставшуюся жизнь я  видел её только на экране телевизора.
- Вот! Тут-то и начинается самое интересное, - хихикнул противно новоявленный родственничек. – Мамаша не вернулась, потому что нас было двое. Родители нас честно поделили пополам, меня она увезла с собой…
-Куда? – пискнул я,  не выдержав.
Предполагаемый близнец замычал, мотая головой:
- Да не суть важно…   Ну, если так интересно тебе, актриса вела жизнь крыловской стрекозы. Меняла любовников, театры, а потом и страны. Но нигде не прижилась, потому что, по чести говоря, умеет только брать и никогда ничего не даёт взамен. Последние лет десять маман пробавлялась дауншифтингом в приснопямятном Арамболе, но в пятнадцатом году там цены взлетели – страсть. Мамаша побарахталась ещё немного, торгуя идиотскими фенечками, даром никому не нужными,  и, «злой тоской удручена, к муравью ползёт она». В Россию, стало быть, вернулась.  Как говорится, «оглянуться не успела, как зима катит в глаза».
Ты ведь старую стерву тоже ненавидишь? – неприлично припав к моему уху, искусительно зашипел хипстер.
Я дёрнулся, потому что – Господи, прости! – это была правда. Или что-то очень на неё похожее.
Я матери так до сих пор и не простил своего сиротства. Хотя как профессиональный психолог понимаю, что она в чём-то была права. Ошибка это - из-за ребёнка терпеть издевательства мужа. И если уж резать всю правду-матку, меня у Евы отобрал отец, так что большая часть вины на нём. Но вот к нему у меня никаких претензий, хотя это он своим кобелированием разрушил семью. 
Вообще-то мамашу Евпраксией звали, в честь какой-то княгини-мученицы. Но в театре с таким именем карьеры не сделаешь. Засмеют. Так что дама перекроилась в Еву.
Я, наверное, поэтому и стал психологом. Мне нужно было справиться с собственными комплексами. Но воз и ныне там: да, я невероятно зол на эту женщину.
Я поверил этому найдёнышу, видимо, потому, что нас терзали одинаковые кошмары.
Но тут откуда-то раздался невообразимый скрежет ржавого древнего железа:
- Что ты брешешь, паразит! Тот малец давно помер, во младенчестве ещё!
У братца предательски забегали глазки.