Творят стихи от делать нечего,
Рифмуя: кровь – любовь – морковь,
Для сотворенья текста вечного,
В котором дури много вновь.
В написанном нет содержания,
Одна игра с повтором слов,
С надеждой, жаждой на признание
Людей, когда стишок готов.
Признают, прочитав творение,
В котором чушь, больного бред,
И выразят своё признание
За причинённый душам вред
И кто-то скажет обязательно:
«Какой дурак! Какой глупец
Дурное выдал основательно,
Как дури преданный творец».
Дурней в спецшколе ненормальных
Ученики не сотворят,
Где много, с виду, гениальных
Счастливых девочек, ребят.
Конечно, может быть удача...
Но это раз в сто лет, дружок,
Когда на удочку рыбача -
Поймал поэзии исток.
Но это на часок удача.
Потом не так, не то опять...
На десять спиннингов рыбача
Сумеешь шиш большой поймать.
-- --
Когда на удочку рыбача, придёт желанная удача
© Copyright: Алексей Буряк, 2021
Свидетельство о публикации №221103000304
Свидетельство о публикации №221103000304
Рецензии