Подарок

«Есть бытие, — говорил чудный механический голос,
в бесконечной глубине грёз,
— Есть бытие, но именем каким
Его назвать? Ни сон оно, ни бденье;
Меж них оно, и в человеке им
С безумием граничит разуменье.
Он в полноте понятия своего,
А между тем, как волны, на него,
Одни других мятежней, своенравней,
Видения бегут со всех сторон,
Как будто бы своей отчизны давней
Стихийному смятению отдан он;
Но иногда, мечтой воспламененный,
Он видит свет, другим не откровенный…»

    С первых строк мне показалось, что звучит что-то знакомое, особенно тёплое сердцу. И чем далее я слушал, тем яснее становились слова, окутывая меня в лёгкое и беззаботное юношеское одеяло. Наконец, я прошептал беззвучно: «Е.А Баратынский «Сборник избранных стихов», в мягкой красной обложке, с маленьким нарисованным портретом на фронтисписе».
    Образ Ваш смутный, усеянный необычайно ярким светом, возник передо мной. Мгновение… и я оказываюсь в том холодном зимнем вечере, когда порывы снежного ветра больно щекотали наши покрасневшие щёки и носы; когда под нами звонко хрустел совсем свежий снег, а мы бесцельно шли по заметенной лесной дороге.
    И мне тут же вспомнились те слова, с которыми Вы подарили мне этот сборник, будучи совсем ещё девочкой:
— Милый мой друг! — говорили Вы, дрожа от холода и улыбаясь. — Я долго думала, что подарить вам на Новый год, но в мою пустую головушку ничего дельного не приходило.
    Я возразил Вам, сказав, что таким изящным и тонким умом, как у Вас необходимо гордиться, а не наговаривать на него всякий вздор.
— Горе от ума, — ответили Вы, отшучиваясь, и затем с серьезностью сказали: — Прекрасно зная вас, ваши вкусы и страсть к литературе, я изначально хотела подарить вам роман Достоевского, но немного подумав, отказалась от этой идеи. В силу того, что у нас весной экзамены, как говорят «решающие нашу дальнейшую судьбу», хотя я совсем этому не верю, но всё же это экзамены, и было бы глупо недооценивать их значение… К чему это я говорю? К тому, что большой объем, а особенно, если это касается гения Достоевского, затянет Вас в великолепный мир мрачного Петербурга, поверьте мне, надолго. А потом будет следующая книга, затем другая, ещё одна, и так до бесконечности… но нам сейчас ни к чему такие приключения. Поэтому я и решила подарить вам жанр меньшего объема, но не меньшей смысловой составляющей — поэзию. Помните вы мне как-то говорили, что совсем не понимаете стихов?
    Я кивнул, потирая замершие руки.
— Так вот, теперь у вас нет выбора, ведь я…
    Вы с трудом расстегнули куртку и так мило в варежках, словно это были пушистые кошачьи лапки, достали сборник:
— Я вручаю вам, — торжественно начали Вы, а Ваши глаза вспыхнули ласковым блеском, — моего самого любимого и, как я считаю, самого недооцененного поэта русской литературы — Евгения Абрамовича Баратынского. Понимайте его, читайте и обязательно учите! С наступающим, Милый мой друг!
   Я обнял Вас крепко-крепко, даже не осознавая, на сколько этот подарок изменит течение всей моей последующей жизни…