Кавардак

Уже третью неделю Роман носился сломя голову по своей квартире, не в силах закончить диплом. Осталось каких-то жалких пятнадцать страниц! - думал он. - Лунная призма, дай мне сил! Не тут-то было: все однокашники уже отмечали свои одобренные работы за рюмочкой чая, и им было плевать на этого прозаика, который не может  собраться с мыслями и дописать роман. Какая ирония! Глобальный Институт Писателей каждый год выпускает не менее пятиста дарований, которые сами, без переводчиков, способны изложить свои труды на все языки мира. И платить никому не нужно: берёшь и публикуешь романы, сборники, антологии - и все читают тебя с упоением, прожевывая каждую деталь, смакуя образы героев и сопереживая им, таким близким и таким родным.

Но у Ромы всё пошло через одно место. Писал он красиво, интеллигенто, почти каждый день, но людям такое творчество было не интересно. Где главные герои? Где сюжет? Откуда столько научных терминов? В общем, загубленный негативной критикой Роман решил остаться в ГИП, но писать не славы ради, а для себя.

Вчера он написал небольшую поэму, позавчера - записки о пребывании в ПНД, до этого - ещё кучу рассказов и прозы, но к самому главному - к своему роману - он так и не дошёл. А нужен ли он вообще? Думаю, нет. Ничего нового уже не напишешь, плагиатить - себе дороже, а заимствовать собственные идеи как-то совсем не хочется. Что делать, куда идти? Ответ вскоре нашёлся.

Самая короткая дорога к написанию романа - это хлам. Вода, иначе говоря. Просто берёшь идею и разворачиваешь на 250 страниц. Слава и успех гарантированы. Сам декан ГИПа тебя зарекомендует. Вот и Роман побывал на местной помойке и из говна слепил две конфетки: одну в ящик, другую - массам. Никто не стал аплодировать сему творению - уж больно сильно воняло дерьмом - но позднее оставили свои положительные отзывы на персональном сайте Романа. Так и началась успешная карьера Ромы-дармоеда-фекалописателя. И жил он долго и счастливо. Конец.