Гость из прошлого

Тут меня уговорили принять гостя. Гостя необычного, самого себя из прошлого. Ну, я парень бесстрашный, чего мне боятся самого себя. Приму. Приходит он. Т. е. я. Сам я так в сторонку отошёл. Смотрю на самого себя, ещё совсем новенького для этого света. Волосы погуще, бороды почти нет. Сел на стул и также, как сейчас, грызет заусенцы. Я-то себя молодого узнал, а вот узнал ли молодой себя через тридцать с лишним лет, сказать не могу. Оказывается узнал. Смеётся, спрашивает - вы это я? Да, отвечаю, - я это ты. Явно не ожидал себя таким увидеть. Да и мне как-то неловко. Сидит передо мной юноша, с большими запросами к своему будущему, а я вроде как виноват, что эти запросы не удовлетворил. Парень подошёл ко мне, взял мою руку и шрам пытается найти. Нашёл, удовлетворенно руку отпустил. А что, спрашивает, - других шрамов за всю жизнь не прибавилось? Нет, говорю, - не прибавилось, но и старый не сошёл, а то ты бы меня не узнал и расстроился. Не думал я, что мой старый шрам так может обрадовать меня прежнего. Разговор не клеился, общих тем не много. Пытался я пареньку рассказать, что он в Руссо не понял, да, чувствую, что учить жизни начинаю, которую сам не больше его знаю. Мой гость поблагодарил меня за оказанный приём, сел на трамвай и уехал в ту свою жизнь, которая когда-то была моею. Что бы я хотел в ней изменить? Да нет, наверно, ничего, просто не вмешиваться в неё. И будущее свое лучше не трогать, и сегодняшнего не касаться. Просто жить. И по-возможности сохранить шрам на руке, а будет новый, ничего страшного.