ДН 12. Бабушка
Было весело вместе бегать из красного корпуса в жёлтый, отыскивая аудиторию; спешить в столовую, опаздывать на лекции, слушать преподавателя, задавать вопросы. На курсе было много журналистов, даже несколько редакторов, народ открытый, смелый, любопытный и остроумный.
Марта так закружилась в водовороте новых впечатлений, что несколько дней не появлялась на работе. Всё-таки в один из дней она с утра заехала на студию, зашла в группу – и вдруг наступила странная тишина.
Марта подумала, что сейчас её будут ругать, и приготовилась оправдываться. Пока в зловещей тишине она собиралась с мыслями, к ней подошёл Витольд Игнатьевич, второй режиссёр, взял за плечо, склонился к ней и очень участливо, тихо произнёс:
– Марта, вы, пожалуйста, не волнуйтесь. Присядьте. Ваша мама вас искала. Бабушка умерла.
«Что? Какая бабушка?» – чуть было не спросила она, настолько всё оказалось неожиданным, но тут смысл сказанного дошёл до неё, и под сочувственными взглядами всей группы, она повернулась, вышла за дверь и отправилась к родственникам.
На кладбище Марта плакала. На поминки не пошла.
Она вообще не любила поминки. Смерть и еда – вещи абсолютно противоположные, свести их вместе у неё не получалось. Хотелось побыть одной, подумать.
Эта смерть, на самом деле, была для всех облегчением, и в первую очередь для самой бабушки. Но всё равно – неожиданно. Смерть есть смерть, она налагает свой отпечаток на всё, и весь день, и солнечный мир вокруг точно притих, подернувшись траурной дымкой.
С кладбища она отправилась в университет, чинно отсидела три пары, а вечером заехала к родным за мамой, и они вместе поехали в квартиру в Голосеево.
начало http://proza.ru/2021/10/20/677
Свидетельство о публикации №221110101097