Мысли вслух

Ее так много, что это не руки мои в крови, а кровь в моих руках. Изворачиваясь, я мизинцем рисую буквы, но на лице лишь беспорядочная кровавая воронка. Сердце гоняет алую гуашь, не спрашивая, необходимо ли мне это действие вообще. Я разбрызгиваю ее и понимаю, что она пригодна лишь для того, чтоб на ней поскользнуться и прилипнуть темечком к бесформенному булыжнику, или на крайний случай поставить ее в огромную посудину типа сосуд и травить ею колорадских жуков.
Я бегу к унитазу, к этому чугунному дерьмохлёбу, и багровые пятна беззвучно слоятся на его нечистой поверхности. Я его поливал гавном, я его поливал кровью, я не имею ни малейшей толики уважения к нему. Хотя некоторые мои поступки иногда заставляют думать меня, что этот обоссаный ублюдок будет почище моей тощей душонки.
Чем больше я теряю крови, тем больше во мне опустошения, которые заполняют эмоции. Те самые эмоции, которые спасали меня в тяжелую минуту. Те самые эмоции, которые эту тяжелую минуту создавали.
Кровь струится ручьем. Завораживающий кровавый фейерверк. Салют, на который детям вход воспрещен...
Но это было вчера, сегодня уже всё хорошо. Сегодня я белый и пушистый, хоть и немного бледный. Все конечности бесприкословно меня слушаются. Еще бы, я их царь и бог. Но не крови. У нее свой маршрут, она не остановится по моему приказу. Вечно куда-то спешащая, такая шальная и безудержная.

1 окт 2013