Она была странной

Она была странной.
Курила по две за раз каждое утро,
И про жизнь на луне говорила так мудро,
Что даже не казалась пьяной.
Да… она была странной…

Мочила кисти в бутылке кагора,
И рисовала желтой краской космос.
И все трепала свои рваные космы,
Ради чьего-то влюблённого взора.
Она…никогда не видела моря…

Она не видела моря, но твердила о нем постоянно,
И было что-то глубокое в ее краткой речи.
Тихо, кидая шаль на предплечья,
Она убирала взгляды от утонченного стана.
Это сводило с ума грубиянов…

Она парила в мыслях зыбких,
Иногда была жестоким до ужаса зверем.
Но ей было больно терпеть потери.
И все это было за одной легкой улыбкой.
А иногда она… играла на скрипке…

Она кричала и била тарелки с испугу,
В ярости кусала руки и ругалась на языке, которого нет.
А любила она тогда, когда ее полюбят в ответ,
Она не была счастливой. она ждала дверного стука.
Она была странной… и всего лишь хотела друга.