Да, провода

В любой момент жизни человеку на голову могут упасть провода. Об этом следует помнить в любой момент жизни. Так меня учила мама. Провода коварны, но не сами по себе, а из-за текущего в их телах тока. Ток смертельно опасен для человека в больших количествах. Он иссушает тело. Провода бывают домашние и уличные. Домашние приручены и безопасны, уличные - нет.
 
В дни, когда сильный ветер, следует оставаться дома. Даже если свадьба или собеседование. Иначе провода упадут. Иначе провода упадут. Иначе упадут провода. Так меня учили. Они дадут тебе отойти от дома на 58 шагов, а затем разом оборвутся и опадут на голову, брызгая хитрым током проникнут под воротник и заставят сплясать танец под названием "румба". На 14-ом этаже часто сильный ветер. С высоты я вижу, как колышутся провода, а люди ходят под ними, рискуя здоровьем.

Они будто не замечают коварных душегубов. Идут себе по делам. Провода качаются, играют мускулами. Не валятся. Но я - не они. Так меня. Учтите. Если я выйду. В ветер. На 58 шагов. От дома. То. Они упадут. Так их учили. Особенно опасно выходить летом и ранней весной. Летом гроза ломает ветки, те цепляют провода и хаотичный тандем стремится к земле. В марте наледь утяжеляет провода, и они лопаются у основания креплений, мгновенно накрывая доверчивый силуэт меня, меня, отринувшего тревоги и наставления.

Зимой на проводах снег, а осенью в природе внезапные порывы ветра достигают 25 метров в секунду. О них не услышишь в прогнозе погоды. Потому что плохая связь, помехи на экране, сбоит блок питания антенны, сосущий ток из океана злой мысли электричества. У меня есть бинокль. В него видна жизнь, а ночью в траве мерцают звёзды. Куда ни глянь, повсюду взгляд перережет провод. Капля в траве перерезана чернотой резинового отрезка, падающего на мой зрачок.

В темноте слышны голоса проводов. Каждый просит меня не выходить в ветер, не провоцировать на убийство. Я верю им, как верю тем, кто меня учил. Учителя не лгут. Они шепчут: "Прости, нас заставили. Сила внутри нас. Не любит тебя. Мы - миролюбивые дети прогресса, нам радостно дарить людям свет и смех". Я говорю им в ответ, что не обижен.

В безветрие, но не в июле или ноябре, можно прогуляться. Посидеть на автобусной остановке, под козырьком. Смело представлять, как на случайного прохожего, не человека, потому что незнакомого, падают провода. Но без тока, я не психопат. Он ничего не понимает, потом понимает и пугается, потом еще раз понимает и радуется. Сжимает в руке влажный провод. Он тяжелый. С неба летят капли дождя. Холодные. Тучи повсюду. Задумчиво рассмотрев причину возможной гибели, человек отбрасывает ее на обочину, но всю жизнь аккуратен впредь с возможностью подобного конца.

Думаю, цель моего существования в игре по правилам. Если быть точным, то по одному правилу. Не ходить под проводами. И если я пойду под ними, то цель извратится, а существование перестанет наполнять меня смыслом или я его, кто знает. Вы не понимаете, я вовсе не страдаю. Наоборот, какое блаженство: знать свое правило, знать свое место. Сидеть на скрипучем стуле на кухне, помешивать ложечкой липкий чай и глядеть сквозь занавески на мир проводов, под которыми нельзя ходить. Это счастье. А вы ходите, смело ходите и разве счастливы?