Про то, какая я сволочь...

       Это было давно. Вспоминаю часто. Не могу я, не вспоминать. Я ведь сволочь! Как она кричала. Как она плакала... Просила, умоляла,  что бы я ни делал этого. А мне, пьяному тогда, было просто весело. Скажу честно, меня, её стоны и всхлипывания, просто отвлекали от застолья. Я даже злился. Она, мне мешала радоваться, жизни такой! Сейчас, сам с ужасом думаю:
          - Неужели это был я ?
          - Неужели во мне столько злости, чёрствости, откровенного равнодушия к чужой боли ?
Ведь я знал, я обязан был знать, чем это всё закончится! До сих пор помню (мне так кажется...), её глаза, испуганные, заплаканные, с немым криком:
          - ОктябрОвич, я прошу тебя!
Это я, причинил ей страдания, готов был убить её... Себя ведь не обманешь, что, мол, не ведал, что творил. Сейчас лежу на диване, согнувшись в калачик. Мои родные, будто не понимают моей вины, ходят вокруг меня с лекарствами, испуганные.
Я и им испортил жизнь. Как и ей, несчастной, любимой моей печени.
Но не было у меня тогда выбора: Юбилей, 55 лет. Обильное застолье.