Время для снега

“От ленинской пропагандистской деятельности у членов Временного правительства в считанные дни появилась тяжелая головная боль.”
Виктор Борисович дописал предложение и тоже ощутил - если не головную боль, то глухую, отупляющую скуку. Материал требовался сегодня к обеду, а он за весь вчерашний день не состряпал и половины…

Виктор Борисович с тоской посмотрел в широкое окно кабинета и замер. За стеклом творилось волшебство. Небо превратилось в огромное пуховое одеяло. Оно висело низко, над самыми деревьями, пропуская сквозь себя кроткий, молочный свет. И, видно, где-то у этого одеяла выискалась прореха - потому что на город вовсю сыпались крупные, легкие перья. Они задумчиво ложились на серебристую жесть подоконников, на крыши зданий и гаражей…

Ух ты, первый снег, - вслух сказал Виктор Борисович, хотя в кабинете в такую рань еще никого не было.

Он попробовал вернуться к работе, но текст не шел. Вместо истории о германской операции по возвращению Ленина в Россию на ум приходили совсем другие истории - из детства, из того двора, который когда-то казался необъятным и полным чудес.

- Вот об этом бы написать, - снова вслух сказал Виктор Борисович.

Он любил поговорить сам с собой, когда тому не мешали ненужные свидетели.

- Про битвы за снежные крепости написать, про полярные экспедиции, про белого медведя Мухтара… Впрочем, из него и ездовая собака получалась отменная. Про то, как строили горки, потом выносили всем двором ведра с теплой водой - заливать. Про то, как делали тайгу в сугробах - из новогодних елок, выброшенных соседями...

Никогда уже не оказаться ему снова в том дворе - пузом на снегу, в мокрых варежках, копающим снежную пещеру. Даже дочь уже не играет - выросла.

Тут на Виктора Борисовича накатило. Он встал, надел пальто и с решительным видом направился из офиса к лифту.


В крохотном дворе бизнес-центра было уже белым бело. Похолодало ощутимо, и снегу пока не грозило превратиться в грязную жижу под ногами. Виктор Борисович свернул за угол здания - тут, в небольшом проулке, ведущем к гаражам, было спокойно и безлюдно.

Воровато оглянувшись, Виктор Борисович зачерпнул голой рукой свежей, холодной белизны и слепил снежок покрепче. Мишенью была избрана неприличная надпись на ближайшем гараже. С еле слышным, но таким знакомым хрустом первый снежок разбился о металл ворот. Затем второй, третий…

За спиной кашлянули.

- Доброе утро Виктор Борисович, - своим привычным маршрутом на работу шел молодой дизайнер Гриша.

Остановившись, он с хитрым прищуром смотрел на чудаковатого коллегу и улыбался.
У Виктора Борисовича мелькнула мысль, что в такой момент ему должно стать ужасно стыдно: торчит пожилой мужик на задворках, в рабочее время. Ладно бы курил, нет ведь - снежки швыряет. Но стыдно не было. Радость и беззвучный смех разливались
у него внутри, блеском отражались в карих глазах.

- С первым снегом, Виктор Борисович?

Гриша подошел, не торопясь слепил свой добротный снежок и запустил чуть левее первой мишени. По лицу дизайнера читалось, что ему тоже нравится звук.

- С первым снегом, Гриша.




_________