Недолгое золото осени

   НЕДОЛГОЕ ЗОЛОТО ОСЕНИ (осенняя сказка)


   Лето кончилось, и Оля с бабушкой вернулись из лесу домой.
   Оле, поначалу, всё знакомое казалось непривычным.

   В диком, тесном, буреломном лесу неухоженные деревья были самими собой и казались свободными, а в городе они стояли просторными рядами, были подстрижены и ухожены, но казались пленниками, как слоны в зоопарке.

   Оля с бабушкой шли от школы домой.   
   Ещё вчера казалось, что продолжается лето, а сегодня осень вплела жёлтые пряди в зеленую листву деревьев, и лето сразу закончилось.
   Солнце стало ещё ослепительнее, но ветер нёс уже похолодевший воздух.

   Оля с интересом смотрела на встречных людей: она отвыкла от того, что людей может быть так много.
   Люди были не знакомы друг с другом, и никому не было интересно, кто куда идёт. Совсем не как в лесу.
   К осенней свежести добавлялся ещё какой-то другой холод. Хотелось сделать доброе дело.

   - Бабушка – сказала Оля, - вон на той скамейке сидит какая-то очень грустная тётя. Что-то в ней очень много осени. Давай присядем к ней.
   Бабушка посмотрела на женщину и спросила у неё:
 - Позволите присесть?
   Женщина неопределённо повела головой, и Оля с бабушкой присели на краешек скамейки.
   Минуту все сидели молча.
   - Не правда ли – неожиданно сказала женщина, - как грустно осенью, даже когда осень - такая солнечная? Наверное, потому что она – воспоминание о лете, которое кончилось.
   - Правда – сказала бабушка. -  Всё живое, по настоящему, живёт только летом, а в остальные времена года готовится к этой жизни или вспоминает о ней.
   А стихов Вы не пишите?

   Женщина повернула голову и удивлённо посмотрела на бабушку.
   - За всю жизнь не срифмовала и двух строчек – сказала она. – Да разве можно рифмовать всё это…
   Женщина широко развела руками, обводя высокое синее небо, желтеющие деревья, лужи после утреннего дождя. Осенний воздух струился между её пальцев и, казалось, становился ещё прозрачнее.
   - Вот видите – сказала бабушка. – Осень полна даров. А Вы грустите, тем более - в такой день.
   - В какой? – удивилась женщина.
   - В свой день рождения – улыбнулась бабушка.
   - А Вы, часом, не ведьма? – ошеломлённо спросила собеседница.
   - Да не часом, а всю жизнь – улыбнулась бабушка. – А на день рожденья - вот Вам подарок от нас с внучкой.
   Бабушка открыла сумочку, вынула оттуда деревянный корешок, удивительно похожий на бородатого лесного старичка и подала его женщине.
   - Считайте его добрым талисманом – сказала бабушка.
   Женщина вежливо поблагодарила, положила корешок в свою сумочку, и тут у неё зазвонил мобильник.
   Она слушала, говорила, опять слушала, опять говорила, и лицо у неё светлело.
   - Ну вот – улыбнулась она, - как только Вы подарили мне этого лесного волшебника, немедленно начались чудеса. Побегу готовиться встречать гостей. А вас-то как звать?
   - Яга – улыбнулась бабушка.
   Почему-то все удивлялись, когда бабушка называла своё имя.
   - Всё шутите – уже совсем радостным голосом сказала женщина и подала бабушке визитную карточку. – Я – ваша должница. Будет желание поговорить или что-нибудь понадобится – звоните.
   - Обязательно – сказала бабушка.
   Женщина встала со скамейки и быстро ушла.

   Оля с бабушкой посидели ещё немного и тоже пошли домой.
   - Бабушка – уже дома спросила Оля, - эта тётя – сумасшедшая?
   - Нет – ответила бабушка. – Она – поэт.
   - Но, ведь, она сама сказала, что за всю жизнь не срифмовала и двух строчек – удивилась Оля.
   - Некоторые люди – сказала бабушка – всю жизнь рифмуют слова. Иногда их печатают в журналах и книгах. Тогда их называют поэтами. Другие люди не пишут ничего, но поэтически живут. Их не считают поэтами. Но именно они – настоящие поэты.
   - А как это – поэтически жить? – спросила Оля
   - Если сказать не совсем правильно, но совсем просто, то поэтически жить – это видеть жизнь и радоваться ей – сказала бабушка.
   - А если видеть жизнь и не радоваться? – сразу спросила Оля
   - Это значит - быть философом – ответила бабушка. – Сначала философы тоже были поэтами, потом постарели и принялись придумывать вопросы к ответам, которые у них уже есть.
   - А поэт лучше, чем философ? – спросила Оля.
   - У поэта нет вопросов, есть только ответы – он их видит – сказала бабушка. – А когда у человека есть ответы, а вопросов ещё никто не задавал, люди думают, что он – сумасшедший. Поэтому иногда кажется, что настоящие поэты – все со странностями.

   Оле это было непонятно. Но было что-то очень интересное в этом.

   «А не стать ли поэтом? - подумала Оля – Всё равно, все люди – со странностями. Может быть, потому что сначала все – поэты? А потом становятся философами».
 
   - Интересно – сказала она, - когда ярко светит солнце, оно кажется золотым, хотя, конечно, на него нельзя смотреть. А когда большая Луна стоит низко над горизонтом, она бывает желтоватой, но она совсем не золотая. Почему?
   - Наверное, потому – улыбнулась бабушка Яга, - что Луне положено быть серебряной, и она не должна быть золотой, а когда она – желтоватая, кажется, что это неправильно, кажется, что Луна немного поржавела.
   Осенью много удивительного на небе – звёзды становятся ярче и начинают идти звёздные дожди.
   Сама осень – такая красивая, чтобы её видели и запоминали.
   И звёзды не горели бы, если бы их никто не видел и не радовался этому.

   - «Если звёзды зажигают, значит это кому-то нужно» - сказала Оля. - Я когда-то прочитала это. У поэта. А, ведь, звёзды когда-нибудь погаснут? Как же мы останемся без звёзд?   
   - Тогда они нам будут не нужны – сказала бабушка.
   - А тем, кто их зажигает? – спросила Оля.
   - Так мы их и зажигаем – ответила бабушка и загадочно улыбнулась.

   Оля знала, что бабушка знает очень многое, непонятное ей, поэтому не стала спрашивать дальше. Она решила, что когда вырастет, всё поймёт сама.

   Оля отошла к окну и стала смотреть в холодеющее синее небо, на желтеющие деревья, на бездонные осенние лужи, на всю сверкающую солнечную грусть осени, и почувствовала, что всё это она запомнит навсегда. На всю бесконечную жизнь. И это недолгое золото осени переживёт золото драгоценных украшений и золото музеев, потому что станет частью чего-то вечного в ней, может быть, как иногда говорят взрослые – души...

   Бабушка подошла к Оле.
   - Ну что – спросила она, - от осени повеяло мудростью?
   - А знаешь, бабушка – задумчиво сказала Оля, - наверное, не все поэты стареют.
   - И ты знаешь кого-нибудь не постаревшего? – спросила бабушка.
   - Знаю – сказала Оля. – Это – ты.
   Бабушка улыбнулась и промолчала.