Коротких

Я буду плакать над своим мертвым телом. Каждое прикосновение мне покажется прикосновением к чему-то чужому. Я буду вдыхать свой запах, и он застрянет в легких, став ядовитым дымом. Я вольюсь в свою руку, и водянистым ветром буду гулять сквозь холодные окоченевшие пальцы. И лицо, некогда свое и родное, с отпечатком последней эмоции в жизни, сотрется в своих очертаниях, образовавшись в безликое подобие внешности, встав на конвейер с такими же размытыми силуэтами, следующими по направлению туда, где души маркируют человеческими чертами, и заново спускают через унитаз на землю...

 Я больше не поглажу себя. Мое тело станет кем-то другим. А я останусь один, не в силах описать свое блуждающее по бескрайностям состояние. Ведь рта мне не видать, он - кто-то другой. Целует помаду на чьих-то устах, или сам красит губы под усами. А я наконец стал тем, кем был всю жизнь — бесформенной массой набора эмоций, в фантазиях расфасовывая облака по карманам, набивая желудок всеми гадостями, что сам себе смог совершить.

А во сне всё было по-другому. В том самом сне, где я и ты. Но я проснулся... увы. А так хотелось вечно спать, и, взявшись за руку с тобою, обследовать каждый уголок земного шара, каждый сантиметр твоего манящего тела. А вместо этого, проснувшись, я вытер слезы на лице. Рукой нащупал пустоту. Ты ушла, так ни разу и не прийдя ко мне. И не узнав, как нам с тобой было хорошо. И в следующей жизни, чтоб прикоснуться к тебе, чтоб всегда быть вместе, рядом — я превращусь в нечто прекрасное. Я стану тобой.

22 мар 2018

.

.

.

Жизнь - тлен. В ней лица гнилые с капающей кожей, и сердца пустые, как воздушный шарик вздымаются вверх, по ночному небу, лопаясь в итоге фейерверками крови. Понимая всю грусть обстоятельств, пальцы рисуют смысл жизни на запотевшем стекле. Он уходит с морозами, туда где солнце тает, где в умах человечества смерть рождает свет.

А я всё маргариню. Душа уже устала. По ветхим каппилярам не доползает к ней желание жить. Мир обречен на повальное счастье, где, улыбаясь со склепов своими костями, мы будем мечтать о том, чтобы перестать дальше тужить. Фантазируя свое будущее, воспринимаешь людей за настоящее. За настоящее творение проникновенных пальцев дьявола, когда он с улыбкой лепил себе куколок. По своему образу и подобию.

Дома - коробки, для захоронения времени. Где из-под кровати подмигивает всевидящее око. Где тайны выходят за пределы окон. Где планировка квартиры для одних храм, для других - захоронения кокон. Где квартира оживает. Временами. Поджидая своего хозяина ночами. Любя его, и ненавидя. Предлагая присесть на стул, или прилечь вместо люстры. Рождая человеческие ассоциации с собой. Даря веру в сокровенную ауру. Впитывая в себя ругань и капли крови. Пока не истечет срок годности строения.

Засунув наушники поглубже, смываешь музыкальные отходы в раковины ушные. Прохожих людей словно не существует. Зато ты существуешь, в то время как надобно жить... Они заглядывают в глаза, пытаясь тебя прочитать. Пытаясь нащупать пульс, понять, что ты жив. Им почему-то не всё равно, своим любопытством дарят ложную надежду. А ведь они всего лишь прохожие. Мимо идущие люди, барахтающиеся в запутанных сетях повседневной суеты. Они в своем воображении рисуют тебя не таким, какой ты есть. И в этом наше сходство. Надев зеленые очки, я пойду по кирпичной тропинке, в царство изумрудного города. Где во всех начинаниях тебе - зеленый свет.

31 мар 2018