Плеяды душ

Мне некуда деться, и некуда девать. Хм, было бы что. Самого себя разве, за неимением иного. Моя жизнь меня ни во что не ставит - а так бы хотелось превратиться в статуэтку, быть поставленным в сервант, где Гюго и Сервантес, там пестрят обложками с золотистым ободком... И я рядом дополнил бы великолепный ряд. Принесенный по зову сердца, по зеву горла, по позывам души.

Которая вырыгала меня с потрохами. Вот он во всей красе - пресловутый внутренний мир.

Нет, кое-что нащупал. В чертогах ветхой памяти завалялось прошлое. Но любое прошлое - пришлое. Непостоянное, непредсказуемое. А если не пред сказуемым - то после глагола. Увы. И ах. Я разглагольствую аки ветер. Гуляю в чьих-то карманах, в чьей-то голове. Я ведь ветер. Тот, что колышет деревья. Хотя кого это колышет? Они такие ветренные... Я тот самый ветер, что делает сквозняк. И завывания меж щелей в дверном проеме. Наводящие тоску, заставляющие задуматься о простом насущном.

Завывания - типичная реакция на меня.

Закон тяготения меня тяготит. Ничто в этом мире мне не прекрасно. Я любуюсь закатом, стоя на голове. Или это восход? Мир до боли сложен. Мне больно за себя, за других людишек. При встрече с ними я опускаю взгляд, словно ищу поддержки у люка. Или у ада, ведь порой так хочется тепла...

Сбыл на рынке черного кота. Приметы сбываются.

Я человек настроения. Даже у настроения есть свои люди... А я один. Вокруг шныряют лица, облаченные в эмоциональные маски. Они обступили меня кольцом, постепенно сжимаясь. Словно от страха. Их неискренним улыбкам доверия нет. Лицемеры и лже-филантропы. Сплошные тезки - Дмитрии.

В моей комнате - запах казенного дома. В ней меня казнят.

А в прошлой жизни я был принцессой. Все так и умирали от зависти. Но в итоге они остались жить, а я теперь - просто никто.

Печально.

Я никак не могу сдвинуться с мертвой точки. Смерть притягивает к себе. Мы идем к ней, все как загипнотизированные. Мы ею приватизированные. Эгоистичная и нелогичная смерть - забрав у нас наши тела, она их выкидывает на разложение в землю. Ни себе, ни людям. А земле плевать. Она на себе терпит насильника трепет, когда тот из-за кустов любуется студенткой. Терпит, пока хронический лжец губами трепит. Терпит, что у котенка головка его терпнет, - покуда ****ский живодер скрестил на его шейке пальцы...

А уж на каких-то дохлых людишек ей и подавну плевать.

Плевало и небо - дождем на наши слабые головешки. Мир циничен и иррационален. В своих нелепых попытках установить законы природы, эта самая природа убивает детенышей при родах. Эта самая природа... Ах, о чем это я? К чему гадать думу о высоком, когда низко сам пал? Зачем говорить - она плоска как доска - когда у самого торчит бревно из глаза? Наивно тыкать в кого-то пальцем, когда у самого - нестимулированный анус...

А без стимула нет даже смысла вставать утром с постели. Поэтому лучше помолчать. Как при жизни, так и после смерти. Молчание - золото. Но его не снесешь в ломбард.

23 ноя 2019