Променад в прошлое

К сожалению, со временем исчерпала себя традиция хмельного (не всегда) велосипедного променада. Это, когда я раньше возвращался в места своей былой юности и колесил по знакомой округе. Если бы я снимал об этом фильм, то обязательно использовал бы визуальный эффект, когда ты из современного мира бытия попадаешь на старую и уже достаточно потертую видеокассету  VHS. Едешь ты такой по Первомайской улице в сторону железнодорожного вокзала , и тут бац, изображение резко искажается, и улицу резко пересекает старенький мотоцикл-одиночка Иж, где с залихватским смехом на нём проносятся двое молодых людей в клетчатых рубашках (а-ля конца девяностых). Ты тут же набираешь скорость, входишь в крутой поворот улицы Маяковского и садишься им на хвост, но силы всё равно не равны, и молодые люди уходят в отрыв. Сидящий на заднем сидении молодой человек как бы случайно оборачивается, и в нём ты узнаёшь молодого себя. Плёнка немного замедляется, и ты взглядом провожаешь ребят. После небольшой паузы ты видишь, как парни растворяются на узких камбарских улицах, а вместе с ними исчезает и визуальный эффект. Не торопясь, разворачиваешься обратно и берёшь курс на школьный двор, тем более он в двух шагах за твоей спиной. Возле знакомых казённых ворот ты спешиваешься, вскарабкиваешься на них и, оттолкнувшись одной ногой, как волшебное заклинание, произносишь отрывок из старой советской считалки, которая заставляет срабатывать всё тот же эффект с плёнкой: «Марат Казей отдал в музей трусы, штаны и сто рублей.."  и, будто по какому-то невидимому сигналу, на воротах появляется ребетня. Через пару мгновений ты понимаешь, как изменилась речь... Господи, о чём они говорят... как они говорят...сердце замирает. Самое забавное, что проезжающие в машинах люди оглядываются, так как видят взрослого, катающегося на воротах,  мужика, а мне всё равно, так как я не хочу расставаться с этим ощущением, поэтому продолжаю кататься на воротах, как и тогда. И вот я уже вижу в пространстве девочек, играющих в резинки, недалеко от них - старшеклассников, зарубающихся в чижа, двор постепенно заполняется детьми. Память, словно перронная бабка, начинает мне предлагать различные игры: Двенадцать палочек, Квадрат, Банки, Казаки-разбойники, Пионербол, Ножички, Королевы, Московские прятки, Козёл-осёл-охранник, В слона, Три бaнaнa, Девять камушков, Пробки... Я же сейчас чокнусь... Память, что ты делаешь, остановись, от такого напора я просто начинаю тяжело дышать. Все, приехали - ком в горле, слёзы... Приходишь в себя только оттого, что мимо тебя с криками пробегают дети в спортивной одежде, шушукаются, хихикают (понятно , бегут кросс, а тут дяденька на воротах). А тебе опять по-барабану, ты смотришь своё кино, где Глус с Кабаном в главной роли запихивают карбид в бутылку с водой (всегда смеялся над этой парочкой). Господи, каждый раз одно и то же: вернулся в родные края, взял велосипед, потерялся в школьном дворе. Иногда я думаю, что за этими брожениями в школьном дворе наблюдают мои школьные учителя, потом они мило улыбаются, отходят от подоконника и продолжают вести свой урок. Может, они когда-нибудь и спустятся ко мне.... «Марат Казей отдал в музей, трусы,штаны и сто рублей»....