Победитель конкурса Игоря Григорьева 2021 года

Победитель международного конкурса лирико-патриотической поэзии имени поэта и воина Игоря Григорьева (1923-1996) 2021 года - ЭРАСТОВ ЕВГЕНИЙ РОСТИСЛАВОВИЧ.

*  *  *

Я жил не зря – я видел лопухи
На волжской отмели, с серебряной изнанкой.
Средь зарослей рябины и ольхи
Жизнь не была обломкой и обманкой.

И пеночек я видел, и стрижей,
И ласточек, повисших в небе чистом,
И юрких, изворотливых ужей,
И ящериц на склоне каменистом.

Лягушек видел! Видел лягушат
С нежнейшею, пупырчатою кожей,
Что у воды привычно мельтешат,
Не смея привлекать тебя, прохожий.

Средь зарослей рябины и ольхи,
Не зря я жил! Меня не обманули!
Слагались вдохновенные стихи
На лодке перевернутой, в июле.

Стихи слагались, мелкая плотва
Привычно уплывала под коряги.
Меня учили сдваивать слова
Черемухой пропахшие овраги.

Я жил не зря – раз двадцать повторю,
И сорок раз, и сто, и даже триста.
Я лопухи за всё благодарю,
Те самые, на отмели тенистой

Растущие по воле естества,
Пушистые, с серебряным исподом.
И, осознавший степени родства
Природы, вдохновенья, волшебства -
Я жил не зря под синим небосводом.

                *  *  *

Как  Петя и Гаврик в Одессе рябой,
В палящее солнце и море влюбленный,
Я так был доволен своею судьбой!
Я мидии чистил в Аркадии сонной.

На стройных шелковицах – стайки галчат,
В приморских садах – разжиревшие розы,
В степи аккерманской цикады трещат,
Мадам Стороженко кричит на привозе,

Закройщик Паценкер кроит лапсердак,
И августом пахнут созревшие дыни.
Страны олигархов, страны доходяг –
Вы мне не поверите! – нет и в помине.

Неужто все это привиделось нам?
Сгибались биндюжников потные спины,
Мятежный «Потемкин» блуждал по волнам,
А нынче чубастый мираж Украины,

Горилки нажравшись, пужает бродяг.
А ласточка, вспомнив свой дом глинобитный,
Червонный менять и не думает флаг
На тот, опереточный, жовто-блакытный.

И Вечный огонь, словно факел, горит
Над городом  русской  поруганный славы,
И дюк Ришелье на бульваре стоит,
И едет по площади Пушкин кудрявый.



*  *  *
Был день осенний хмурен и тяжел.
Шел мелкий дождь, как из аэрозоля.
За станцией – обобранное поле
И на корню прогнивший частокол.

Что было там – пшеница ли, овес –
Не помню я. Запомнил ряд осинок
И стайку облетающих берез,
И мокрый, в мелких лужицах, суглинок.

Казалось, в этом поле я один
Да друг мой ветер, что ребрист да гулок.
Как славно, что себе я господин –
Поэт, фанат бессмысленных прогулок.

В какой-то миг, от холода дрожа,
Стал думать о тепле и позднем часе,
Но вдруг заметил дряхлого бомжа,
Сидящего на выцветшем матрасе.

«Полтинник одолжил бы мне, братан, -
Он мне прошамкал. – Поддержал бы друга!
Без опохмелки мне сегодня туго».
В руке дрожал макдональдский стакан.

Я добрый. Как ему я откажу –
Забитому, забытому, больному,
Небритому российскому бомжу,
К тому ж еще до одури хмельному?

Осенний день карабкался во тьму.
И, впечатленный встречей с доходягой,
Я сам не знаю даже, почему
Дал ровно пятьдесят, одной бумагой.

Конечно, не из скаредности… Пусть
Поступок мой психолог объясняет –
Фрейд, Адлер, Юнг – который понимает,
Откуда наша радость или грусть.

И я, предметом каждым дорожа,
Внимательный ко всем деталям быта,
Запомнил шапку лыжную бомжа
И надпись криво вышитую: «Рита».

А может, «Пума», если посчитать,
Что графика у букв была другая,
Латинская. А впрочем, наплевать –
Не Рита, значит, девушка другая.

«Пойдем, Чубайс», - прибавил он потом,
И тут-то я увидел, как из мрака
Вдруг появилась рыжая собака
И завиляла ласково хвостом.

Нарушил рощи выцветшей покой
Звук электрички, суетно гремящий.
До станции уже подать рукой!
…И я не видел связи никакой
Меж этим псом с Чубайсом настоящим.

Я с детства лишь с рифмовником дружу
И в облаках полуденных витаю.
Моя рука не тянется к ножу.
И вкладчикам обиженным скажу –
Чубайса я злодеем не считаю.

И в том, что от России он далек
И русским совершенно не понятен,
Не виноват!.. С того ль он неприятен,
Что у него тяжелый кошелек?

У нас всегда то дождь, то снегопад.
Пойди, найди хорошую погоду!
 У нас, у русских, это было сроду –
Что б не случилось, рыжий виноват!

В чем дело, братцы? В русской ли беде,
Что непонятна в обществе свободном?
Чубайс в России – как бензин в воде -
Всегда он будет телом инородным.

Но где же ты, особый русский путь?
В снегу бескрайнем можно утонуть
Среди бомжей, барыг и негодяев.
Какой такой взыскательный Бердяев
России вскроет истинную суть?


Живу, пишу, минуте каждой рад.
И не склоняюсь к темноте и мраку.
Но почему-то столько лет подряд
Я вспоминаю ветер, листопад,
Матрас, бомжа и рыжую собаку.