Мой меч

Звуки окружающего мира быстро заглушаются энергичной музыкой. Неизмеримое чувство, долга, чувство любви и чувство живости окружает ореолом мое покорное тельце. Ничто не может остановить меня, пусть конец света, пусть завтра не будет более ничего, но ничто и никто не оторвет меня от пера.

Пальцы послушно перебирают по клавиатуре, пытаясь хоть как-то вместить неизмеримый никакими учеными порыв. Пожар, тугие удары воды о камни, спокойное течение, все это лишь на укус поглощают в себя образы, картины, что творятся на душе, поэта то, или писателя, не важно. В наушниках – все тот же творец; передо мной, в отражении матового монитора, созидатель. Его перо незримо, рука быстра, сердце горячо. Он знает, что хочет защитить, он не ведает страха, усталости, истощения.

Удар, и читатель свержен. Нет, он не погиб, его душа цела. Но вездесущая ручка, бренчание кнопок сквозь глухую тишину. Он был сражен. Сейчас, или потом. Кто знает, может не этим словом, так иным, я достану до чужой души.

Она будет вывернута наизнанку, но только между нами. Я буду смотреть в его глаза, а он в мои. Наш интимный разговор не поймет никто. Только ты и я. Буквы станут словами, а слова станут моим чувством, продолжением моей руки.

Ореол сгущается. Кровь в сердце вот-вот начнет мешаться от бурных, губительных и спасительных биений. Мой меч – вездесущ. Я ни за что не убью им никого, но адреналин пробудит любого ото сна.

Мое лезвие – крепко и остро. Его способна затупить лишь лень, что мне не ведома, пока я сижу здесь, в своем временном убежище. Но рано или поздно, оно доберется и сюда. Оно ранит и истерзает мою душу, как и душу того, что прочтет эти строки.

Нет, нет.  Это было мантрой, молитвой. А теперь начнем настоящую игру в пятнашки. Как выглядит меч, что способен разрезать все?

Могучие руки кузнеца с непомерным усердием долбили по куску железа. Человек, вьет сам из себя личность. Они – созидатели своего оружие, своих сердец, крови и плоти.

Приятный ветер обдувал оголенную кожу шеи. Он был холоден, как лед, и резок, словно удар, но был так приятен. Что я за писатель, если боюсь каких-то пустяков. Я закрыл глаза, и принялся строить в голове новые и новые образы. Мышка, печка, зайчики. Я был готов написать про все что угодно. В его основу, может лечь миф, легенда, а может и реальность. Все это, ловким движением будет сшито чувствами, что всегда со мной, и эмоциями, что меняются как погода пред бурей.
Горы. Очень хочется побывать в горах. Один, наедине с собой, чтобы познать глубже себя, а вместе с тем и мир вокруг. Лес. Хочется дышать тяжелым и влажным воздухом тропиков.

Моя клятва, она же и молитва на том закончена. Чувство отходит в сторону, оставляя сладкое послевкусие. Пора насладиться этим сполна.