Поколение подонков-палачей

 

Больной увы,  не тот кто болен,
А тот, кто счёл, что он здоров,
Подвёл итог под знаменатель,
Сказав,  как он психически здоров,


А что есть психика такое,
Какою быть ей суждено,
Когда кругом одно дерьмо,
Когда щенок себе позволит
Обтявкать  взрослого  при этом пса.


Когда он не воспитан, а тем  боле,
Когда он счёл, что он здоров,
Когда здоровья нету тут в помине,
Всегда ведь  болен для тебя,



Когда здоровых он не понял,
И кто здоров, а  кто богат,
На мысль о том,
Что здоровее не бывает,


Когда медбрат всё  шёл в санбат,
И приговаривая тихо,
Готовил петлю для других,
Считая их совсем  больными,


Когда сгноили невиновных,
В застенках тёмных и сырых,
Когда маньяк продолжил своё дело,
А тот,  которого к ногтю прижал,


Все выбивая   из  него признанье,
Все говоря про адекват,
Когда тот отсидел и даже вышел,
Когда он зло не затаил,


Отсидка та прошла успешно,
Все десять иль пятнадцать лет,
Он будучи козлом  всё ж  отпущенья,
Смывал в параше не  свои грехи,


Тем  временем палач, что был здоровым,
Все пожинал лавровые венцы,
Уж возложив себе на голову венец творенья,
Того, что сотворил вот эту мразь,



Что посчитала всех больными и как раньше,
Все пела песни, стоя у  ворот,
У тех ворот, что заперты на все  засовы,
Железным ржавым кирпичом,

 
Где та тюрьма,  и где в застенках,
Сгноили полностью народ,
Остались мрази,  гниды, те, что были,
Из тех здоровых, но по сути всё  ж больных,


Которым не было прощенья,
Которым дифирамбы всё  поют,
Деля их  долю преступленья,
Пусть не участвуя всё ж  в них.


Но раз признанье, что больной здоровый,
А нездоровый тот больной,
Что то всё ж  не был сумасшедший дом,
Есть признак даже нездоровья,


А показатель гнилости души,
Когда одна извилина тупая,
Второй,  когда и вовсе нет,
И это  уже   не  человек.


Пройдут года, больной родит больного,
Который тоже будет думать, что здоров,
И он войдёт  в  век тот, что  новый,
Где снова будет недочеловек,



Рождённый кликой тех ублюдков,
Что власть себе  подобрала,
Взрастила тот закон, в котором нету силы,
В сердцах подонков  тех больных,


И вот весь мир, уж изувечен,
Живут в нём те потомки палачей,
Которым спуску бы не дали,
Нажав, спустив в ружье курок,

 
Так нет же им взамен медали,
И вот растёт уже  не  человек,
С отсутствием не совести, морали,
Считая всех больными, а себя же нет.


Когда уродство то, что было,
Внутри изгоя, пёрло прямо на его лицо,
И не было  уже сомнений,
Кто есть больной, а кто здоров,
Где поколение подонков стало подонками теперь.

9.11.2021 г
Марина Леванте