Стеллаж

 - Мистику найдёте там, -  не отрываясь от чтения, хрипло произносит седоватый пожилой мужчина, указывая узловатым большим пальцем куда-то поэади себя, - через два прохода - налево, а через три - направо.
 Сто лет не был в библиотеке! А если бы в глобальной сети не пропала вдруг вся электронная литература, то вообще навряд ли заглянул бы. Ведь без книг - как без воздуха... Так, а куда теперь? Сюда? Но тут одни детективы. Ладно, возвращаемся. Сзади доносятся торопливые шаги. Оборачиваюсь.  Меж стеллажей мелькает что-то светлое.
 - Эй! Кто здесь?
 В ответ - лишь едва уловимый женский смех. К чёрту! Берём первую попавшуюся и уходим отсюда! Хватаю ближайший томик. "Р. Матесон" - читаю на обложке. Сойдёт! А теперь домой!
 Три прохода и... направо? А! Вот! Слева замечаю зелёную стрелку с надписью "ВЫХОДА". Опечатка? Иду в указанном направлении и натыкаюсь на глухую бетонную стену с табличкой "НЕТ!"
 - Что за...
 - Бесполезно, - доносится сзади чей-то голос. Оборачиваюсь. На полу сидит рыжий паренёк в чёрных брюках и в какой-то цветной рубашке.
 - Что? - подхожу к нему
- Уже вторые сутки пытаюсь выбраться. Кстати, - встаёт, - есть чё пожрать?
 Отыскиваю в кармане уже подтаявшую "Ромашку" и протягиваю незнакомцу. Тот быстро хватает конфету и тут же целиком отправляет её в рот, размазывая по губам шоколад.
 - А ведь всё это, - обводит рукой вокруг себя, - можно сравнить с лабиринтом человеческого мозга со всеми его тёмными переулками и, так сказать, с хранилищем определённой информации.
 Разглядываю этого чудаковатого философа и только сейчас замечаю в области груди на когда-то белой ткани небольшую треугольную дырку, от которой расползлось кровавое пятно.
 - Моя, - перехватывает взгляд, - совсем с ума сошла. И на кой чёрт сюда потащилась?! Но это цветочки. А как тебе такой поворот сюжета? - хватает объёмистый том и со всего размаху опускает мне на голову. От оглушающего удара падаю на пол. В ушах - то ли звон, то ли чей-то смех, переходящий в вой койота. Медленно встаю и оглядываюсь. Никого.
  - Что за идиоты здесь бегают?!
 Вдруг замечаю узкую полоску света вдалеке. Направляюсь к ней. На полке отсутствует несколько книг. Заглядываю в образовавшийся проём и вижу того старика, что встретил при входе, а за ним - коричневую дверь, ведущую на улицу.
 - Эй!
 Библиотекарь то ли игнорирует, то ли не слышит и, не поднимая головы, продолжает листать какую-то прессу. Берёт карандаш и, что-то вычеркнув, пишет. Тут же справа от меня исчезает стеллаж, а на его месте возникает кирпичная кладка. Невероятная мысль приходит в голову. Он не читает какой-нибудь там журнал, а правит свои тексты? Но тогда... Чтобы всё выяснить, пытаюсь обогнуть разделяющую нас  стену из книг, но неожиданно сталкиваюсь с брюнеткой в подвенечном платье; возможно милое когда-то лицо искажено какой-то неестественной улыбкой. В то же мгновение острая боль пронзает область желудка. Её худая рука, сжимающая блестящую рукоять, плотно прижата к моему животу.
 - За что? - еле выдавливаю я, глядя в эти горящие безумием синие глаза.
 - Чересчур любопытен... да и надоел уже, - знакомым хриплым голосом произносит незнакомка и дважды проворачивает своё оружие.