Мало-майский ноябрь

Мало родиться на свет, надо ещё и уметь выбирать подходящих родителей. Ведь стоит лишь ошибиться в выборе мамы и папы, и амба – ты уже ни за что не «перепилишь» Ойстраха: либо гены подгадят, либо в самый неподходящий момент не хватит денег, а на говёной скрипке да с сомнительным талантом и родословной даже дров приличных не наломаешь. И в итоге: твоё дело – табак, твоё место – кабак!
Вот я – яркий и незавидный пример генетического просчёта или, как это называет один мой приятель (тоже многолетний попадаст), «внутриутробный кидак». А почему? А потому, что…!
Как бы ни протестовали патриархи и кардиналы, но в одном Дарвин оказался прав: естественный отбор, есть цель и средство даже в церковной иерархии. И вообще: монотеистическое обоснование всех наиболее распространенных религий современности is не более, then попытка опорочить сам факт существования непознанных и к тому же полностью непознаваемых явлений, не имеющих ни удобоваримого смысла, ни путей к постижению. Ну, по крайней мере, на данном, вероятнее всего, неверном направлении развития цивилизации.
Return: вот я, например, яркий и незавидный внутриутробный кидак. И ничего не попишешь. Впереди у меня только негр, нагнувшийся раком, и скоро я войду в этот тоннель на всю свою жизнь. Впрочем, там до того темно, что, в принципе, пофигу, чем закончится и тем паче, как пройдёт то, что у меня осталось.
Выгляну из окна, и даже если на дворе солнечное майское утро, на самом деле, и я точно это знаю, там тусклый и зябкий ноябрьский вечер, когда хочется скулить и перечитывать старые школьные сочинения. Беру…. Читаю, и обнаруживаю того, кого и подозревал, кого и собирался обнаружить – резвого романтика, подмигивающего со страниц, убранных каллиграфическим почерком, мне – антипату. Саркастически посмеиваюсь, скрывая досаду и стыд, потом натягиваю куртку и иду куда-нибудь.
На улице действительно май. Жарко. И я сразу вспотел. Люди оборачиваются. Девушки беззлобно хихикают. На них уже надеты лёгкие летние платьица и сарафаны, а я красный, мокрый, надутый, но возвращаться и перенаряжаться не буду. На зло. Кому? И себе, и всем. Зачем? А чтоб не забывали, как, на самом деле, всё хреново. Везде. Всегда. Вечно!
На асфальте чьи-то наглые сопли буквально на каждом шагу. Скользко. Я иду и шёпотом калечу известную песенку:

«Помню, было это в прошлу зарплату,
Помню даже – это был понедельник:
Вижу, девушка ****ует с лопатой
И имеет некорявый мордельник.

Подхожу к ней, говорю откровенно:
- Слышь, чувиха, ты ползёшь охуенно!
И глаза твои колышутся даже,
И зовут тебя, по-моему, Даша!

Она прошла, как королева по лазурным соплям,
Жуя жевачку на ходу – плям-плям-плям!
Я оглянулся посмотреть – не навернулась ли она,
Когда смотрела – навернулся ли я!».

1998