По-над Россией ветры пролетали,
одна эпоха кланялась другой,
«убить» раба поклялся «пролетарий»
и нрав России выгнули дугой.
***
Безлюдный край, лесной и многоводный,
смотритель твой на гордой высоте,
обшарпанный, но гордый и свободный,
пылал пятном на склоне, в темноте.
Страдала Русь без церкви и без Бога,
сгорали старые, что на исходе дней,
ты, Цилиба, чиста, желанна и убога,
святой родник стефановых идей.
Край полуночный, вольный в запустенье,
придёт ли жизнь в родные берега?
Ужель в роду закончится смятенье,
земля отринет злостность сорняка?
И жизнь придёт в согласье с небесами:
на наволокских пашнях вызреют хлеба,
и Вычегда-река забудет грех «цунами»
и пирогом пропахнет новая изба.
10.11.21
Извечность
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2021
Свидетельство о публикации №221111000539
Свидетельство о публикации №221111000539
Рецензии