Ноябрь

Ноябрь. Прошла уже почти середина месяца:
Месяц молодой, набирая силу, смотрит в окно.
Мне кажется (нет, в моих кругах не крестятся),
Что моя жизнь уже прошла, причём очень давно.
Я будто смотрю глазами тела, но с Того Света,
Немёртвый (или неживой?) - продолжаю путь,
Всё также неспешно вертится наша планета,
Всё также черепом под кожей - таится суть.
Всё сказано, тысячу раз, всё уже высказано,
Что мне теперь остаётся? Ворошить прошлое?
Делиться особо никому не нужными мыслями?
Напоминать про позитивное, благое, хорошее?
Я просто остановлюсь, наблюдая за месяцем,
Глядя сквозь голые ветви деревьев в небо,
Кого-то в такие моменты тянет повеситься,
А я наоборот - полон жизни в ожидании снега.
Пусть он заметёт следы тех, кто раньше были
Со мной рядом, как будто декорации, зрители.
В упор не пойму, за что меня когда-то любили,
Но зато могу ясно понять, за что ненавидели.
Замок на цепи на шее, бандана, майка белая,
Цепи на руках, с ними как-то в разы спокойнее,
Уличная культура - я с ней как единое целое,
Она за пределами стен, как небо просторная.
Я закрываю глаза и вижу только одну дорогу,
Мои чёрные лапы бегут под лунным светом,
В этом мире нет человечьего звука и слова,
В этом мире никто не пойдёт за мной следом.
Я открываю глаза и вместо рук чувствую лапы,
Меня манит чёрная дорога под лунным светом,
Но когда Ангел Смерти скажет мне "стоп, снято",
Надеюсь, что мой Дух выйдет из игры - в белом.