Пирожочки

Какой чёрт тебя опять сюда притащил?- ругалась баба Фрося, громыхая запорками и открывая скрипучую сенную дверь.

Я уже минут двадцать барабаню по окнам и дверям, злясь, что так долго никто не реагирует.

-Ну какого, ну какого чёрта? А?!!! Время сколько? Ночь уже…- продолжала причитать бабушка.

Потом добавила, почти миролюбиво:
-Никакого сладу нет с твоим отцом. Загонял мальца совсем. Что, нельзя было завтра утром приехать?

-Нельзя, баба Фрося,- отвечаю я, шмыгая носом: в машине было тепло, а тут, на крыльце, ветрище вон какой,- с утра мне в школу.

-Давай свое письмо. Бесполезно только. Спит он уже, пьяный,- проинформировала она относительно своего зятя, бригадира юматовской бригады.

-С утра пусть читает. Трактора надо гнать в Зеленый Бор. С плугами.

-Погоди чуток, погоди,- зачем то начала задерживать меня старушка, уходя в дом.

-Какого чёрта?- теперь уже я мысленно ругаюсь на бабу Фросю. Холодно, ёлки-палки, стоять тут.

-На-ка вот, возьми пирожочки, горячие ещё,- сунула она мне в руки какой-то сверток.

О-о-о-о!!! А-а-а-а… Ничего вкуснее этих пирожочков среди ночи придумать было невозможно.

Уазик ползет по колее, разбрызгивая грязь. В машине тепло, темно и уютно. Карат, как обычно в таких поездках, стоит между сидений, положив свою лохматую морду мне на плечо.

-Не сори, поросенок,- делаю я замечание кобелю, который обсыпал меня крошками от пирожка.

Нежданную добычу мы с ним поделили поровну.

   2015