несколько я и автобус

я ехал в автобусе, во мне ехал смачный бутерброд и чаяния о прошлом в перемешку с мыслыми о будущем.
недавно мне показалось забавным планировать завтрашний день, мечтать и видеть что дальше. не то чтобы это
что то значило, но это забавно. вокруг люди, никто из них не говорит по русски, они увлечены
и я завидую им, меня ничто не может так увлечь, просто и с головой, замудренно и с огоньком, мне во всем видется
банальный исход, все это от блудомыслия на тему, что в жизни смысла не больше чем в том, что сейчас происходит
здесь. Я дрочу клавиши доходяжного ноутбука, он дрочит меня своими тормозами, в такой атмосфере взаимного чего
то мы существуем. а я в атобусе, или в поезде, или в маршрутке. вокруг люди говорящие на других языках. Я вязну
в происходящем будто пальцы в горячем влажном влагалище, мне приятно и несколько интересно, я исследователь, но мне
уже давно надоело и я хочу домой. Тяну руку из под нежных синих трусиков и время останавливается, становится медом на предплечье
и мне хочется сделать все, чтобы это закончилось. а время тянется и идет нахер, мне сложно и тревожно, я хочу заснуть
и не просыпаться, а время тянется, мне кажется я признался во всех грехах, прожил еще две припизженные жизни, и время
даже не сдвинулось с места, я кое как продвигаюсь в неприятной темноте, и вдруг, о боги ****ь, что то случилось.
что то незначительное, но важное. мне хочется дать этому имя, представлять что у этого нет имени, будто это не
банальная заноза самобичевания достигла нужной опоры в моем мозгу и теперь загноится подкашивая ее и мое новое ощущение
грядущего дня, а что то.. как это объяснить, что то важное.. я растерян, мне кажется, меня изнасиловали, не просто
собственные мысли, а грубые неуклюжие мужичища в осенней подворотне, ****или и издевались надо мной, а потом в одного из них я влюбился.
и теперь везу с собой в автобусе. я отвлекаюсь от пассажиров и смотрю в окно, там ничего нет, все в мрачной плотной
белесой дымке, как будто я час пыхтел фотографируя провинциальную свадьбу, и теперь оторвал взгляд от видоискателя
фотоаппарата и случились беды с аккомодацией, зрение не перестроилось и пытается сфокусироваться на нужном, но проблема в том,
что ничего нужного вокруг нет. за окном густая дымка, в ней всплывают разные события и каждое из них я как будто натурально
избил, потоптался на всех этих лицах, остался неприятным воспоминанием и ничего полезного не сделал. в газетах не напишут о таких
как мы, але, какие в *** газеты и какие мы? Последний раз газету я пихал в вымокшие под дождем ботинки, чтобы те быстрее высохли и я снова мог
сбежать куда то, идти, ехать, в маршрутке, в поезде, в автобусе.