Ничего не случилось

       Ничего не случилось, просто ветер осенний к нам пришёл и принёс проливные дожди… Нет поэтов плохих, каждый мнит себя гением, но за славой вставать ты пока подожди. Подожди. Ещё осень всего не отпела, ещё ей гарцевать на багряном коне. А поэту всегда – вот такое вот дело – хорошо жить в придуманной им же стране.
       Много в жизни хлопот новый гений обрящет, и стихи не придут просто так и гурьбой. Ведь бывает грибник, заблудившийся в чаще, назовёт избавленье счастливой судьбой. Он отправится вновь за грибами не скоро, он боится теперь жёстких правил лесных. Но в лесу, в эту самую дивную пору, может статься, придёт самый знАчимый стих.
       И поэтому прочь эти ахи и охи, то, что было, едва ли воротится вспять. Песни петь не легко в жерле смутной эпохи, не легко и на дудочке звонкой играть. И плясать, и смеяться, раздражаться, и плакать, приравняв к униженью простую юдоль. Славно б рыбку ловить, да попался ан лапоть, и легла на поэта вселенская боль.
      Ну, а что же поэт? Так и будет болезный гениальность искать там, где сплошь тупики. Он оставит свой след, только след бесполезный где-нибудь среди поля иль возле реки. Ничего из того, что задумано было, не нашёл, не застал, не припас для себя. Разве только… - душа у поэта любила, не напишешь стихов и поэм, не любя. Жизнь достойно прожить нелегко и непросто. Но, а если поэт, то сильнее держись, чтоб добро не закрыла равнодушья короста, чтобы лучше и правильней сделалась жизнь.
       Ничего не случилось, просто ветер осенний к нам пришёл и принёс первый снег – для души… Жить в любви хорошо, и поэты все - гении.
      О себе же похвастаться ты не спеши…