Пожалста

Я писала эти сказки лет сто назад. А теперь у меня на них нет моральных сил. И желания что-либо писать тоже нет.

Я хотела, чтобы меня любили. Не знаю какого это, когда любят просто так, без того, что ты что-то сделал или не сделал. Бог только так умеет. Я умею писать, красиво петь, но оказалось этого тоже недостаточно, чтобы добиться любви. Это не она. И нигде её не найти. Она даётся зёрнышком и взращивается. потихоньку.

Я просто хочу сказать - хватит! Хватит говорить о моих заметках. Что-то действительно натянуто, но я пытаюсь выехать хоть на чём-то из тоски. И снова меня обесценивают или ставят оценки.

Неа. Никто, снова, никто тут не виноват, никто не причастен, кроме меня самой ,к тому ,кем я являюсь. Точнее все вокруг и никто одновременно. Потому что это я решаю обижаться мне на кого-то или предаваться тщеславию из-за пустой похвалы после морального топления.

Как обычно вспоминается притча про старца, монахов и каменную глыбу. Притчу, думаю, все знают. Суть её в том, что мы должны быть как каменные глыбы : не отвечать сердцем ни на оскорбления, ни на похвалу, зная, что ты глыба, каменная. Что угодно пусть говорят, а ты ни сердцем ни умом не откликайся, ты-глыба. Поблагодарить, да, скромно, не тщеславясь. Помня о смерти и созерцая своё внутреннее состояние.

Всё почему-то думается, что я это умею, но нет. Только сейчас плохо от фальши. И от всего вокруг больно. Хочется спать. Лучше денька два. Завтра выходной. Не хочу видеть никого. Пойду что ли спать. Посылаю вас лесом. Ещё раз, пожалста и на здоровье. *за сим следует расшаркивание и мушкетёрский поклон, размахи шляпы, с которой на окружающих летят помои*