Вокруг да около

Пан Демия долго ворочался с боку на бок, потом открыл один глаз. Мне:
—Что скажете?
—Спи, спи. Тебе ещё спать да спать. Все спят. А чего ещё делать то в пять утра?
И я бы спал, да мешает нелёгкая. Чуть свет — пинок вдруг под копчик. Сон с глаз — как рукой. Не вскочишь — черти потом в аду до нуля изведут вопросами.
Оделся и — к людям. А как же иначе  узнаешь новости?

Суетно, тревожно в мире. Вокруг все болеют или опасаются примкнуть к большинству. Не спасают ни маски с перчатками, ни карантины, ни клятвы ответственных лиц, как всегда, обещающих вскоре здоровое будущее.
Мрёт всё же народ. Несмотря ни на что уходит из жизни. Назло самым благоприятным прогнозам политиков и учёных.
Медицина в трансе. Пока её лучшие маяки вникают в тонкости борьбы с пандемией, забылось как-то, что в природе существует много других причин для свидания с Господом. Самый популярный диагноз на все случаи ПМЖ на погосте сейчас один — коронавирус. Соответствует ли он действительности — Бог весть. Покойнику точно до лампочки. А мне вот, пока ещё присутствующему среди здравствующих, хотелось бы знать правду. Может, у меня всего лишь прединфарктное состояние, сахарный диабет или банальный рак на четвёртой стадии.

Иду консультироваться к специалисту. Тот на посту. Уже с первых петухов, как и я:
—На что жалуетесь?
—Скучно, доктор. Скучновато
—Давно это у вас?
—Практически с рождения.
—Так это коронавирус.
—Точно?
—Вы запахи все различаете?
—Только в дензнаках.
—Они же не пахнут.
—Смотря как принюхиваться.
—Ковид у вас, батенька. Моральное уродство.
—И что же теперь?
—Поменьше слушайте либералов. Вы знаете дворника Афанасия?
—Что-то слышал.
—Вот это специалист так специалист. Не то, что какие-то Греф с Чубайсом.
—Так мне к нему теперь?
—В реанимацию. Там место как раз освободилось с утра.
—Выздоровел?
—Кто?
—Предшественник.
—А-а…
—Умер, что ли?
—В каком-то смысле.

Спи, дрыхни мирно, душа моя. Доктор шутит. У нас ведь пока за шутки, по глупости, не сажают, как в старые, добрые времена. А ты натура ранимая, тонкая. Разволнуешься. Подумаешь сдуру, что не всё в отчизне сделано в стерильных перчатках. Махнёшь к демократам за правдой. А там уже революция. Трампа ведут на свидание с Жанной Дарк.

Но что, интересно, по этому поводу люди, которые посерьёзнее, скажут?
Жириновский, например. Самый серьёзный в округе на сто лет вперёд и назад.
—Когда на Руси будет жить хорошо, Владимир Вольфыч?
А тот:
—Хрен его знает.
Сел в «Мерседес» — и в Кремль. За очередным орденом, умножающим его и так безмерные заслуги перед отечеством.
Сказал — и сразу светлее стало, теплее вокруг. Словно Нострадамус до будущего дотронулся дланью. Сирень зацвела зимой, сгинули разом суета и тревога.
Водки что ли по этому поводу попить с солёным арбузиком?
Нет, лучше чай с молоком. Это полезней. Всё ж за рулём. С утра опять — в светлое будущее