Сказки

Одна маленькая девочка любила сказки.
Она их сначала слушала, и их было много — от родителей, от бабушек, от воспитателей в детском саду — да много еще от кого..
Яркий, волшебный мир открывался перед ней.
Потом она их читала, когда научилась читать и дома у нее была целая полка, где лежали только книги сказок.
Она всегда любила сказки..
В них было всё так, как…    нет! всё не так, как в жизни - так всё хорошо в них было. .
И какой бы страшной не была сказка с самого начала — всегда в ней заканчивалось всё так замечательно и по-доброму, что совсем не хотелось знать продолжения. Да его и не было никогда, этого продолжения - составители сказок всегда щадили своих маленьких слушателей и читателей.
Да и в самом деле -зачем им знать, что даже в самом лучшем случае конец сказки до последней детали совпадал с ее началом?

День шел за днем, месяц за месяцем и год за годом.
Девочка стала девушкой, а потом женщиной.
И она не прекращала любить сказки.
А поскольку выросла она очень привлекательной, вдруг оказалось, что она и сама стала частью сказки!
Ибо сказочников вокруг нее появилось очень много. Каждый со со своей сказкой.
У кого-то из них сказка была страшная, у кого-то добрая, у кого-то таинственная и загадочная, а у кого-то — просто сказка.
И возносились вокруг нее сказочные замки, хрустальные дали, поля цветов и далекое теплое море на горизонте..
Но заканчивались все их сказки одинаково — приходил кто-то, наверное главный сказочник, хмуро смотрел на созданный его подданными мир и бил в центр этого стеклянного здания тяжелым молотом.
Всё осыпалось кучей сверкающих осколков и хрустело под ногами.
И печально смотрел на эти стекляшки главный сказочник.
И уходил прочь.
Бросая уже не нужный никому свой молот, на котором какой-то другой, давно ушедший в небытие сказочник, успел нацарапать всего пять букв.
«Жизнь»