Прости, я без цветов...

               
               
   - Я хочу познакомить тебя с настоящим мужиком. Надежным как скала, добрым, щедрым, умным, - сказала Ольге ее двоюродная сестра Женя. – Чтобы ты сравнила его со своим дистрофиком и сделала правильный выбор.
   - Он не дистрофик, - возразила Оля.
   - Ну, тогда доходяга.
   - Он не доходяга.
   - Дистрофик, доходяга и рифмоплет, - не сдавалась Женя.
   - Он Поэт, Жень.
   - Ой, держите меня, - засмеялась Женя. – Таких поэтов как он сейчас как собак не резаных. Приведи мне хоть одно его стихотворение, которое хочется дослушать до конца.
   Оля задумалась.
   - «День воскресный, день весенний.
       От хмельных ворон криклив.
       Поднимает настроение
       Влажный взгляд оживших ив.
                Хоть воздух хмур, народ не тужит.
                Повсюду ходит веселей.
                Глядь, ванны принимает в луже
                Во всю влюбленный воробей.»

   - Веселей, воробей, соловей, - передразнила Женя. – Так и я могу сочинить, и ты, и любой. Ты лучше скажи, твой гений тебя с Днем рождения поздравил ?
   - У творческих людей, Жень, очень плохая память на цифры. Он их не помнит никогда.
   - Зато я очень хорошо помню, что он, как крокодил, который солнце проглотил, проглотил целых четыре года твоей жизни и даже не подавился. Замуж тебя не зовет, семью создавать не собирается. Только и делает, что за стишками своими от реальной жизни прячется. А настоящий мужик должен жить реальной жизнью. Любить реальную женщину, а не Музу свою эфемерную. Растить детей, защищать свой дом и свою семью ото всех невзгод. Быть локомотивом у своего семейного паровоза. А твой рифмоплет даже стишки тебе на День рождения не сочинил. Хоть бы написал про любовь там, да про морковь.
   Любовь, морковь, свекровь, подумала Ольга в рифму и вспомнила, как у нее заметно дрожали коленки, когда Поэт познакомил ее со своей мамой. Мама Поэта Ольге очень понравилась. Они нашли уйму общих тем для разговоров, и им никогда не было скучно друг с другом.
   - В общем, так, - сказала Женя, - настоящего мужика зовут Петр. Он примерно твоего возраста. Я ему про тебя уже все рассказала, а теперь тебе рассказываю про него.
   - А что ты ему про меня рассказала ? – поинтересовалась Ольга.
   - Все как есть без прикрас. Врать я умею, но не люблю. Ты же знаешь. Я ему сказала, что тебе уже тридцать четыре года. Замужем никогда не была. Добрая, отзывчивая, домохозяйка, верная. Ну что я еще могла сказать ? Я же тебя люблю и очень хочу, чтобы ты была счастлива.
   - А, может, я уже счастлива, Жень.
   - Не может быть счастлива женщина детородного возраста без мужа и без детей. Этого просто не может быть.
   А Петр очень хочет семью, детей. Он долго работал на Севере водителем КАМАЗа. Сколотил своим горбом капитал. Купил квартиру, построил дачу и ищет себе вторую половинку. Я бы сама с радостью в его готовое гнездо поселилась, но мой Брагин мне сразу же голову оторвет. И я подумала про тебя.
   - А где ты с ним познакомилась ? – спросила Оля.
   - Он медосмотр проходил в нашей поликлинике. Разговорились. Слово за слово. По моему рассказу ты ему очень понравилась. Поэт твой для него не преграда. Он его на одну ладонь положит, а другой прихлопнет.
   Учти, твой Поэт – это тупиковая ветка в твоей жизни. Самое страшное будет, когда ты носом своим уткнешься в этот тупик лет в пятьдесят. Когда уже все твои поезда уйдут. А сейчас еще можно и ребеночка родить, и счастливой женщиной себя почувствовать.
   Короче, я от твоего имени назначила ему свидание сегодня вечером в шесть часов на Пушкинской у памятника.
   - А как же Поэт ? – слабо сопротивлялась Ольга. – У него сейчас трудный период. Творческий кризис.
   - У него и месяц назад был творческий кризис. И через год будет творческий кризис. А ты состаришься и будешь совсем никому не нужна. И Поэту твоему в том числе.
   Женя держала ситуацию под контролем и звонила Ольге через каждые десять минут, пока та собиралась на свидание с настоящим мужиком.
   Ольга надела свое любимое платье, распустила по плечам свои красивые волосы, улыбнулась сама себе в зеркало и шагнула за порог. В дверях Ольга лоб в лоб столкнулась со своим Поэтом. Оба от лобового удара оцепенели. Поэт очухался первым.
   - Какая ты вся… солнечная, - ахнул он, глядя на Ольгу влюбленными глазами. – Прости, я без цветов. Я хотел подарить тебе букет из желтых одуванчиков, но пока я собирался, все одуванчики поседели, а потом облысели. У меня даже строчки родились :
   « Облысели одуванчики на макушке лета,
      Милые обманщики, подвели Поэта.
      Я хотел подарить любимой одуванчиков букет,
      Чтобы знала моя любимая, как любит ее Поэт ».
   Поэт подумал, что новое свое стихотворение он так и назовет «Прости, я без цветов…». А Ольга подумала, что никакой настоящий мужик не сравнится с ее Поэтом и если Поэт даже через целую тысячу лет предложит Ольге стать его женой, она обязательно согласится…