В пустотах, громом без молнии -
Раскален до бела связок нерв.
Я один погряз в душном безмолвии?
Может это лишь в мозгу моем червь?
Что ты смотришь, искоса, мрачным холодом?
Плетью по коже, черными полосками.
Я вдоволь тебя напоил солодом.
Чемодан трещит, полнится набросками.
Я как лучше желал, да вышло поровну,
Но не брат мне судья, с ложкои; мерною.
Излечим я наверное - вино вольному,
Ломом по лому, вои;нои; мирною.
Что ты смотришь, искоса, мрачным холодом?
Плетью по коже, черными полосками.
Не я себя решил морить голодом,
Не мне окна заколачивать досками.
Стареть к осени, за щетинои; ухаживая...
Лезвие языка по вечерам заточено:
Зачем молчу, углы камня сглаживая;
Затем не кричу - сеть обесточено.
Мой крик
© Copyright: Джон Лэйнд, 2021
Свидетельство о публикации №221111701788
Свидетельство о публикации №221111701788
Рецензии
