Звонок

Я пил чай и смотрел вечерние новости, когда в дверь позвонили.
Это было неожиданно и странно, я никого не ждал. «Может быть, ты просто забыл о какой-то доставке?» - утешил я самого себя и нехотя пошел к двери. Открыл не спрашивая. На пороге никого не было.
Неужели дети все еще практикуют эти дурацкие шутки? Позвонить в дверь и убежать – что же тут веселого? Никогда этого не понимал. Закрыл дверь. Возвращаясь на кухню посмотрел на себя в зеркало. Мутное стекло показало мне небритого высокого мужика в майке алкоголичке. Под глазами мешки, над глазами борозды от тяжелых раздумий. На груди красовалось темное пятно от соуса. Да и черт с ним. Кто меня видит?
За столом рука сама потянулась к рюмке. Или не стоит? Завтра на работу. Впрочем, я же не до «синих звезд» собираюсь. Так, для настроения. Налил. Только поднес рюмку к губам. Звонок в дверь.
Настойчивый такой. Дзынь, дзынь, дзынь-дзынь-дзынь. Да, ладно. Не может быть, чтобы кто-то так прикалывался. Да еще второй раз подряд. «Может, соседям какая помощь нужна?» - мелькнула утешительная мысль. Открыл дверь. Никого.
Разозлился. Не встану больше. За кого они меня принимают? Что за издевательство?
Дзынь-дзынь!
Нет, я встану и пойду, и открою, и достану эту бестолочь, что звонит мне в дверь и убегает.
Встал у двери. Рука на защелке. Одно движение, и я открою дверь. Надо только дождаться звонка, чтобы хулиган не успел убежать.
Дзынь!
Звонок еще не смолк, а я уже открыл дверь. Никого.
Назавтра вызвал электрика. Пришел молодой парень, долго возился, смотрел и так, и сяк. Сказал, что звонок исправен. Что они понимают, молодые? Вечером я опять не смог расслабиться из-за трезвона. Сам раскрутил звонок, перерезал провод, напился, уснул, проспал на работу.
Глаза открыл в двенадцать дня. Меня разбудил настойчивый звонок в дверь. Ножницы, которыми я перерезал накануне провода, лежали у меня перед глазами. Встал, вышел из квартиры еще раз посмотрел на то место, где висел звонок. Нет, не приснилось, я его обесточил. Зашел домой, умылся, налил рюмку. В дверь позвонили.
Я пошел в спальню и нашел на полке старый семейный альбом. Мои детские фотографии сняты еще на черно-белую пленку – такой я старый. Достал когда-то любимую фотку с отцом: я тут пацаненок совсем, в шапке ушанке и в пальтишке новом, а папа в модной кожаной куртке, смотрит на меня ласково, улыбается.
Я всё понял пап.
Нашел еще одну карточку, где отец один. Поставил на стол рюмку, к ней прислонил фото. Рядом положил конфету, черный хлеб.
- Пап, я вообще не знаю, как это все делается. Ритуалы эти никогда не соблюдал, даже не интересовался ими. Но это ведь ты, верно? Это ты звонишь мне?  Как тогда, три года назад, ты звонил мне в дверь, тебе было плохо, ты искал помощи, хотел поговорить. Я не пустил. Я спал, я был после смены. Я не слышал. А ты ушел и повесился в своей квартире этажом ниже.
В дверь позвонили. Я открыл ее на распашку и вернулся за стол с фотографией отца.
- Не сердись на меня. Не знаю, что говорить. – сказал я глядя на фотографию.
Дверь захлопнулась. Откуда-то дунул сквозняк, и фотокарточка упала лицом вниз. Я почувствовал, что кто-то вошел ко мне в квартиру. Но это был не папа.