Путь Достоевского не прост

         
Погас без мамы белый свет,
когда всего пятнадцать лет,
в семнадцать рос уж без отца,
судьба ли это от Творца?
Терновый вывязан венец,
и, измотав его вконец,
свинцом наполнилась душа,
в насечках,  в ранах палаша.

За петрошевцев смертный грех,
за сонмище людских утех,
За каторжанский тяжкий труд
В груди его псалмы куют,
Рассеяв в головах туман,
Напишет пьесы он, роман.

О чем он думал, что писал
О лучшей доле ли   мечтал?
И, мучивший его вопрос,
что в душу, в мозг и в сердце врос,
где ложь и правда, честь и стыд
душа, что много глубже зрит,
как вера, что в сердцах живет,
ввысь рвется птицей ИДИОТ.

И дочки Любы яркий след
На все вопросы даст ответ,
И мемуаров весь поток-
Души неистовой исток,
И с болью трепетной в руках
Осталась в памятных веках.
Близка по духу, сила, стать,
Он мог любовь в глазах читать,
и весела,  хороша,
Что пела счастливо душа.

Путь Достоевского не прост,
Рожденье, тягостный погост
Лампады свет из темноты,
И звон цепей и кандалы,
Бесовский вой , смиренье, гнев,
Жил Достоевский, страх презрев,
Был мощным духом наделен,
талантом гения клеймен,
и в жизнь достойную влюблен!