Бег

     Некоторые  любят бегать. Она любила. Мы гуляли. Пригород. Лес. Вечер. Вдруг

она побежала.  Она любила тропинки. Я -- за ней. Мало ли: она ещё молода, красива,

 наивна. Умеет бегать. Да, что там, умеет: бежит как ветер. А у меня подагра: не

гнётся нога. Мужчина, вообще, не должен бежать. Ни за кем. Это унизительно.  А

 мужчина, если слегка философ, разве что должен насмешливо шевелиться.  Глубина

не скачет. Но я был сломлен.  Ковылял из последних сил. Воображение играло моим

отчаянием, колотилось сердце. Мы вместе четвёртый год. Я к ней сильно привык. 

Да, что там, привык: я без неё не могу. Конечно, я кричал, но она словно не

слыша, даже не обернулась. Кто-то, уже  бежал с ней  рядом...  Я понял, что всё

бесполезно: звать,  ругать, уговаривать.  Я ничего не значил. Всё оказалось

иллюзией.  Я ошибался в ней и, видимо, также ошибался в жизни! Был уверен, что

она верна.  И внимает слову.  О, эфемерность наших умозаключений, расчётов и

планов на будущее! Всё тщетно в этом мире. Длится заблуждение. А истина

мгновенна, как молния!  Лишённый надежды, я медленно брёл вперёд. Но тут, за

 дальним склоном мелькнула она. Бежала назад!  Приближалась. Видимо, поняла.

Я замер. Ко мне возвращалась жизнь.  Ведь она  упомрачительно красива!    Лайки,

вообще, красивы.